Este blog está dedicado a Elisabeth, gracias a ella, muchas de mis fotografías han salido del fondo de un cajón. Para você com amor (para ti con cariño)...
Hace muchos años, me regalaron una cámara reflex. Con ella, aprendí a "ver y a mirar"; luego vino otra mejor, y luego otra... La fotografía es la forma que uso para ver el mundo, intentar comprenderlo, y, expresarme dentro de él.
Este que escribe mal y aun asi lo sigue haciendo, estos dias siempre los asocia con la Historia: Cuanto sucede a su alrededor no son más que falsas grandezas, bombillas sin luminaria, engarzadas en guirnaldas de espumillón maquillado de purpurina barata. Falsos heroes envalentonados en nada, con venerables nombres de triunfo envueltos en azucaradas capas, envenenadas de bondad. Nadie realmente se muestra como és. Nadie siente, y nadie piensa en nadie... Y este que escribe, solo se acuerda de los versos del poeta:
¡Bravo Nike! esas zapatillas de Running tan flipantes que te acabas de comprar en el Black Friday, son de la marca Campeón; y son la releche, y encima, Nike, te has ahorrado cuarenta euritos. Eres un fiera tio, de una sola vez, te has reído del dolor de un niño, del salario de un adulto; y encima has bendecido los beneficios de una enorme empresa a la que le importa un carajo lo que tu pienses o sientas, lo que necesita el niño, o los anhelos de los adultos a quienes explota hasta sacarles los hígados, igual que a ti; y todo ello tío chotas, para que puedas pegarte un vacile e ir de tiendas el viernes por la noche... No se Campeón, o quizás te llames Nike, total, ambas palabras significan lo mismo en griego clásico o en humanita: Dolor, miseria, explotación, abuso, y expoliación.Vamos que definen como nada este cochino mundo de cobardes bien mercantilizados...
Aquel once de noviembre fue sábado, estuvo diluviando todo el día; ya por la tarde en el Bernabéu, el Real Madrid ganó cuatro cero al Athletic Club, Hugo Sánchez, celebró un gol con una de sus estrafalarias piruetas, no sé, todo normal, aburrido digo ahora.
El hijo de Dios, y su secretario, este que escribe mal, volvían a casa: el Hijo de Dios hablaba con su impostada erudición de alguno de los temas marcados como de actualidad, el secretario, ese que escribe mal, asentia con aire aburrido, solo, cuando el otro tocaba algún tema que estimulaba el sentido romántico de las cosas que el secretario tenía, a este se le encendía el piloto de su atención.
Al pasar por la calle Santisima Trinidad, el secretario, sintió algo, ¿era el monaguillo? aquel que estaba intentando aparcar? no dijo nada, y siguio haciendo que escuchaba las memeces del Hijo de Dios. Pero cuando oyó los inconfundibles pasos de Paquillo, le dio un vuelco el corazón, algo había pasado, o estaba a punto de pasar, que seguro le iba a marcar de nuevo para muchos años.
A pocas horas de que ese que escribe mal y aun así sigue escribiendo, salga en busca de un nuevo futuro; está sentado ante la libreta escolar, con el viejo portaminas en la mano acordándose de Lali y su mundo...
La luz del atardecer de otoño se colada por la pequeña ventana del saloncito, y lejos de llamar a la prisa y al ajetreo, como siempre había hecho, la invitaba al sosiego. Sentada delante de la mesa, contemplando el mar de cajas en el que estaba convertida su vida, Lali pensaba...
Su mundo había cambiado mucho el verano pasado: Braulio, el dueño de la perfumería donde trabajaba, la dijo que en septiembre cerraba el negocio, así de repente, y sin más se lo tomo. Ya no tendría que aguantar más aquellas miradas llenas de baba, ni aquel trabajo que la termino de cortar las alas... A mediados de septiembre, Iván, como el siempre quiso, marchó lejos, a Barçelona. Viviría en una residencia de estudiantes, quedando la pequeña y fea casa convertida en el espacio gris, oscuro y silencioso que en realidad siempre fue. Sintió miedo, su Aidi, de repente, se había hecho mayor, había dejado de ser un niño, y ya no necesitaba a su madre, ahora sentía que la vida la llamaba a gritos solo a ella...
Delante de aquella mesa, de aquella ventana, con esa luz tan familiar; frente al mar de cajas frente a ella, donde reposaba todo su pasado y se escondía juguetón el futuro, decidió mirar al frente y atender la llamada que la vida la estaba haciendo. Pronto comenzaría a vivir en otra ciudad muy lejos de todo.
Las fotografías de esta entrada pertenecen a la serie "Bilbao" y han sido realizadas a comienzos del otoño de 2019.
A ese que escribe mal y aun así lo sigue haciendo, le gusta pasear las ciudades en las tardes de otoño. Ayer, en su paseo, se cruzó con dos jovencitas que de la mano, muy acarameladas la una en la otra, caminaban delante de él; cosa, que que a ese que escribe mal, le da exactamente lo mismo. Lo único realmente le importa a el es que el personal se quiera y lo demuestre. Las pollitas al darse cuenta de su indiferencia, y quizás, por que el es casi un cincuentón con pinta de clásico, comenzaron a exagerar y a impostar sus románticos gestos; cosa que a él, si que puede llegar a sacarle de sus casillas, pensando como tantas veces ha hecho: "Si esto es lo más transgresor que sois capaces de hacer, mi sitio está en el mismo geriátrico donde descansa Led Zeppelin".
Finalizado el paseo, como casi siempre hace, ese que escribe mal y aun así sigue escribiendo, se sentó en una terraza a degustar el final de la tarde y un vino. Curiosa casualidad, fue encontrarse con las mismas pollitas que en la mesa de al lado se hacían confidencias la una a la otra. Si es que Xuan no hace más que mirarme el móvil -decía una casi llorando -Ya sabes que Xuan es un poquito celoso -contestó la otra pollita. Y ese que escribe mal, en ese momento si que se quedó totalmente turbado.
Está lloviendo, y ese que escribe mal, y aun así sigue escribiendo; está contemplando la lluvia a través de los cristales del cuarto donde vive. De fondo, escucha un viejo disco de Victor Jara... El ha cogido la manía de identificar momentos, olores y músicas, con personas; así ahora, mientras escucha el "Derecho a vivir en paz", se está acordando de cuando iba al colegio, Blas de Otero, PRECIOSO NOMBRE PARA UN COLEGIO, y compartió aula con un niño chileno; de los juegos en el patio, como del nombre de aquel niño, no consigue acordarse, si con toda nitidez de la frase de aquel pésimo educador, del que no recuerda nada más que sus gafas de pasta y su bigote, que al niño chileno le dijo entre risas: "Tú hasta que no se marche pinochet (1) no te piensas ir" Ese que escribe mal y aun asi lo sigue haciendo, siendo un niño de 10 años , como el niño chileno, quedó turbado, durante toda aquella semana, deseando que llegara el sábado para ir a casa de sus tíos abuelos y contarle lo sucedido a su tío abuelo, uno de aquellos viejos socialistas, que en nombre de la libertad sufrió trinchera y cárcel. Cuando el sábado llego a la casa de su tío abuelo, este ya no estaba en condiciones de responder...
Una Rosa...
(1).- Ningún tirano asesino, merece que su nombre se escriba en mayúsculas como Dios manda....
Hace mucho tiempo, concretamente en febrero de 2003, ese que escribe mal y aun así sigue escribiendo, sufrió una recaída en su estado de salud; para recuperarse, entonces vivía en Cercedilla, el amigo todas las mañanas se iba a arrastrar los pies (al principio, lo de arrastrar los pies, era literal) por la Senda de la República. Al terminar la caminata en la Fuente del III reten coincidia con una mujer unos seis años mayor que el, con una chavala de veinte y pocos años, que preparaba unas oposiciones, y ese paseo diario era el único relax diario que se permitía, y con un cura, convaleciente de una hepatitis. Durante veinte minutos, quizas porque el lugar, bucólico como pocos ha conocido ese, invitaba ha hacerlo, los cuatro desconocidos, entablaban una improvisada y amena tertulia. Un día, que del cielo calló lo que nunca estuvo escrito, a los cuatro no les quedó otra que refugiarse debajo de un improvisado chamizo, y el uno, a la otra, y otra a otro se fueron intercambiando teléfonos con cobertura con los que avisar del retraso. Una vez calmados y tranquilizados los propios, el cura comenzó la tertulia, hablando de solidaridad; ese que escribe mal, y aun así lo sigue haciendo, no tardó en entrar al trapo, de un tema que no le era extraño, planteando una peculiar teoría, que quizas por lo diferente y estrafalaria, era su favorita: UN ACUERDO, UNA CANCIÓN, UNA ORACIÓN, UN GESTO DE EMPATÍA CON EL SUFRE, PUEDE LLEGAR A SER TAN EFECTIVO, COMO EL TRABAJO ABNEGADO DE MUCHOS... No todos comprendieron aquel planteamiento, pero los cuatro quedaron pensativos viendo caer la lluvia sobre aquellos parajes...
Ese que escribe mal y aun así lo sigue haciendo, se siente más francófilo que anglófilo. Sabedor es él, de que las gentes de ambos lugares e incluso las de su lugar, salvando ciertas diferencias, unas pocas nada más, son muy parecidas entre si, y tienen problemas parecidos; las unas con las otras, y, ambas, con las gentes de su lugar. Claro, que el tambien tiene su filia propia, y que creció casi en la idolatría de las virtudes exacerbadas del ingles frente a los demás, tener un pariente emigrado en la Gran Bretaña es lo que tiene. Por es,o quizás que no entiende ni el chovinismo por encima de las olas de los unos, ni el o conmigo o contra mi de los otros, que en definitiva, y aunque les pese a los que pretenden manejarnos a su antojo... Cada uno es como es, y cada cual es cada quien...
Hoy, o ayer, años a, varios vehículos blindados circularon por las calles de París hasta tomar posiciones en los lugares más emblemáticos de la capital de la Francia. Hoy en todas partes mucho se ha hablado de aquel hecho: Que si apátridas, o Republicanos Españoles, que no españuelos; que si héroes libertadores ignorados durante años o simples soldados de un ejército vencedor...
Todo eso, a ese que escribe mal, y aun así lo sigue haciendo; hoy no, ayer a lo mejor, si le hubiese interesado, pero hoy, el hecho le importa muy poco. Quizás, se interese por la bandera que lucían aquellos soldados casi de película; y, hasta es seguro, que se emocione con las canciones que cantaron aquellos soldados... Él, y que le va a hacer, es un romántico.
Y es, que ese que escribe mal y aun así lo sigue haciendo, no consigue apartar de su mente la historia de todos esos soldados, desplegándose en orden de batalla por las calles de París. Unos hombres que siendo casi guajes, es muy posible que fuesen quienes socorrieron, sin valorar su vida propia, a la niña Aida LaFuente... A ese otro hombre, cuando era un fornido mutil de Vergara, que vio el horror de la guerra, cuando, ahí arriba, en los Intxortas, se le echó encima todo un ejercito de casi veinte mil hombres ... Y ese jovenzuelo, que conoció a los otros dos en el patio de un convento cerca de Cuatro Caminos, y junto a los otros, más algún catalán de Barcelona, supieron, más a un, lo que era la guerra, defendiendo un puente que dicen de los franceses.
Ese que escribe, piensa en la atrocidad de aquella guerra, en la atrocidad de la guerra anterior , y en la atrocidad de la guerra que venia en el futuro.. Guerra, en la que en la que aun sin patria, algunos de estos jóvenes, ya aguerridos soldados, murieron olvidados por todos...
Ese que escribe mal y aun así lo sigue haciendo, es sabedor de las imprecisiones de sus cavilaciones, como tambien es consciente, ojala solo pudiera serlo de los laureles que setenta y tantos años después no hacen más que colgar a los Soldados Republicanos Españoles que bajo dos tricolores, liberaron París.
Y entre sus pensamientos, con pasmosa nitidez solo resalta la frase de Luis de Castresana: "MALDITA GUERRA, MALDITAS SEAN TODAS LAS GUERRAS"
Allende el Tajo, junto al océano, cerquita de Toledo, Nueva York o México, hay una ciudad pobre de oro, y rica en fraternidad, una ciudad que tiene plaza de la Libertad y azulejos con claveles... Una ciudad de encinas centenarias, con amigos, fraternidad y música en todas sus esquinas. Un músico que admiraba la libertad, una vez compuso una canción a esta ciudad... y la canción que que escribió, justo después de un adiós, sirvió para que un ejercito saliera de sus cuarteles no para masacrar, que sus capitanes solo querían devolver la libertad a una nación...
Esa canción para mi ha sido siempre un himno, cantado sin saber mucho de sus orígenes, en las noches de borrachera; igual que los jovencitos ahora cantan Bella Ciao, sin sentir, sin saber y lo que es peo, sin capacidad alguna de padecer lo que padecieron los que idearon esa cancion... Ahora me arrepiento de aquello, porque tras saber, y llegar a comprender me identifico mucho , con todo lo relativo a aquella canción, por ello, quiero reivindicar siempre Grandola Vila Morena, como un himno a la libertad de los pueblos y los ciudadanos; para en la medida de mis modestas y románticas posibilidades, tratar de preservarla ante toda la mierda que como ha ocurrido con Bella Ciao puedan verter sobre ella.
Padre, hoy hacia ocho meses que en la noche decidiste marchar; tu ya sabes que hoy quería haberte dado un homenaje intimo, entre tu y yo, algo que nos hiciera revivir como pocas cosas lo pueden hacer,aquellos momentos vividos juntos; pero padre, como siempre, no he sido capaz, de soportar escuchar un partido de fútbol entero, aunque esta vez, no he necesitado encender la sierra, ni el compresor, ni desaparecer durante diez minutos presuntamente intoxicado de tanto tapaporos nitrocelulosico... No, esta vez, un nudo en la garganta me ha hecho, aunque juré no hacerlo, apagar la radio del coche, que ya no era aquel viejo transistor Philips, que tanto nos acompañó en nuestras largas jornadas de trabajo. Padre, tu has sabido entenderme mejor que nadie, sabes de mis pasiones y mis arraigos, y sabes que necesito desarraigarme de mucho y arraigarme en otro lugar, he de hacerlo, aunque no se si podré hacerlo... Padré, daría una mano por volver a pasar una tarde de sábado en aquel cuarto, tu, el olor a la cola de contacto y a fondo nitro, yo deseando marchar, y Tablero Deportivo. Y es que solo tu, aquel cuarto, han sabido de mis pasiones y mis deseos, y en ninguno de los dos puedo refugiarme hoy a anhelarlos como hace años...
Entre la fatiga y el humo que has tragado, el pecho parece que te va a estallar. La garganta, la notas como forrada de esparto, y la boca de lo seca que está, hace pensar que toda ella es de porexpan. Tienes sed, estas agotado, las manos están agarrotadas pero se siguen aferrando a la herramienta; paras un segundo, llevas ya cuatro horas, necesitas respirar, te llevas la mano a la sien, está muy caliente y la cara te arde, notas el pelo como si fuese estopa de fontanero. Cuando te halla llegado el relevo, y te dirijas a casa, creerás seguir escuchando el walkie, y por veces, los gemelos o los abductores amagaran con contraerse bruscamente, como si no se creyeran que, por hoy al menos, ya ha acabado todo... ¡MALDITO EL HIJO PUTA, QUE PRENDIÓ FUEGO EL MONTE!
Una Rosa...
Fotografía tomada en el verano de 2009 en el " Caserío de Urgel" Hoy, ya no se podrá volver a tomar.
(A Jorge Nuñez Jiménez que sin querer, recordando a un grande, ha traído a mi mente este recuerdo...)
Tengo el vago recuerdo de ir, siendo muy niño, a Hoyo de Manzanares, a ver un poblado del oeste; "Golden City" creo que se llamaba el lugar. Aunque mi padre y su Tío Tanas utilizaban otro nombre que ahora no consigo recordar. Siempre he andado muy sobrado de imaginación, recuerdo entrar en el poblado aquel tratando de imitar los andares d John Wayne en "El Dorado" y recuerdo bien la ultima vez que estuve allí, pasando la puerta del Saloon; y al Tío Tanas, contando aquella escena en la que participó, y en la que interpretaba a un filibustero que llevaba un montón de relojes colgados del forro de la chaqueta... Todos aquellos recuerdos estaban diluidos y ocultos en alguna covachuela de mi maltratado cerebro, y la magia del cine, a través del adios a un grande de aquellas películas, GEORGE HILTON, se ha empecinado en sacarlos a la luz.
Esta mañana, como cada semana, he ido al Miniplenty, o al ministerio de la abundancia, o al hipermercado del lugar donde vivo, que todo viene a ser lo mismo.
Siempre me ha asombrado la cara de felicidad que pone todo el mundo en esos lugares, la forma de mirar como compra los garbanzos el vecino, mientras el que mira, se permite comprar cual gran gourmet, uno o dos blister de jamón serrano de la marca "Campotorrido", que para que se chinche el vecino, esta noche envolverán una rodaja de melón hidropónico de Torrepeñagalvez, enriquecido con N2O2 y Omega 3: que harán las delicias del ego y del estomago de este. Me asombra ver el gesto de macho aburrido, de los hombres al elegir la espuma de afeitar y las cuchillas. Las amas de casa, para las que la visita al Miniplenty es la única distracción de la semana, por eso se visten y se arreglan como de domingo, para ir a comprarle los calzones al marido... Y las colas... Con esa moda que han sacado ahora de unificar todas las filias en una sola, y que sea un ordenador y una cámara de TV la que decida que caja, y en que momento, se queda libre. No sé, pero a mi me hace pensar en las colas del racionamiento que contaba mi abuela. Pero eso sí, en la cola de la caja del Miniplenty, todos están de lo más formal, poseídos de un exacerbado sentido del civismo, que les lleva a reprimir con airados gestos el traspiés de cualquier despistado, osea yo... Eso si, el coche de estos cívicos ciudadanos bien puede estar en la plaza reservada para minusválidos, o taponando la entrada de vehículos de emergencia.. Y, los niños berreando como tenores desafinados, que ellos, mientras están en la cola del Miniplenty, son los ciudadanos más cívicos del planeta...
Soy una persona tremendamente racista. Racista, y supremacista. Si, yo creo en la RAZA HUMANA, y la muerte violenta de cualquiera de los de mi raza me disminuye... Un SER HUMANO, sometido, humillado, degradado durante años, y al final asesinado de la forma más cruel... Me rasga y me revuelve desde lo mas hondo de mis entrañas. Y solo deseo ponerme enfrente del asesino, del medio hombre, y gritarle: ¡VAMOS VALIENTE, VEN A POR MI! Enseguida doy cuenta, de que esto es inútil, ¡cuando aún hay muchos que justifican ese TERRORISMO! Entonces pienso en las escuelas donde aun se estaría a tiempo de enseñar en IGUALDAD, de educar al niño en una sexualidad limpia y sin tabues. Solamente así con el tiempo comenzaremos a formar HOMBRES, en el más puro neutro y humano concepto de la palabra).
"Falai de castelhanos e de portugueses, porque espanhóis somos todos"
Luís de Camões
La ignorancia y la patria, cuando se relacionan, suelen desencadenar una serie de efectos de lo más peligroso y desagradable. Se desatan peligros análogos a los que ocurren cuando se relaciona la tos con la diarrea... Con la frase lapidaria del poeta sucede algo parecido: Se ha pervertido tanto su verdadero significado, que esta ha llegado a descomponerse apestando a todos con un insoportable hedor a banderas podridas.
Como cada verano, los incendios forestales arrasan muchos pueblos de la Península: Pobrecitos portugueses, la que están pasando, si tienen casi que apagar los fuegos con sus manos. Parece que quieren decir los medios del Reino de España, ignorantes, quien sabe si afectados de intencionalidad, o simplemente dolientes de pura ingenuidad. Lo cierto es que se olvidan de que esas imagenes del País Vecino, se producen a escasos 178 kilómetros de una "capital espñola", en un ecosistema natural casi idéntico al de las provincias de Cáceres y Salamanca. En este caso, La Raya si se puede usar como palangana en la que lavarse las manos, pero dentro de pocas semanas cuando seguro que se produzca una situación parecida en este ala de esta, nuestra comunidad, y los vecinos tengan que apagar el fuego, con sus manos, porque la UME del sector 112 no da a abasto, como es de esperar, ¿que diremos?
Hoy a primera hora de la tarde, una de las calles más importantes de Madrid ha estado cortada al trafico. El motivo, que un hombre, ni viejo, ni joven, se había encaramado, en lo alto de uno de los edificios con la intención de saltar al vacío... ¿De quien, o de que huía ese hombre? ¿De qué se quería liberar? ¿Que tortura estaba soportando, y desde cuando la estaba soportando? Son demasiadas preguntas, y muy pocos los conocimientos cabales para buscar respuestas. Lo cierto, no sé si porque conozco muy bien el edificio, y sé de otras muchas historias truculentas que en el se han dado, o porque habrá sido, pero el suceso me ha impactado tanto, que llevo toda la tarde dando vueltas a ese hecho.
Un par de meses antes de que el hombre, dicen, llegase a la luna... Un pequeño mogote, cerca de la frontera con Laos, un lugar con una toponimia de tal importancia, que solo merecía ser reflejado con un número en un mapa militar: la Cota 937. Ese lugar, pasó en pocos días, de ser un frondoso vergel, a ser una superficie pegajosa ennegrecida como un filete ruso a la plancha, rociado de mediocre ketchup que fue bautizado como la "Colina de la Hamburguesa" No me cabe duda de que la tecnología, que realizó aquella hazaña bélica, fue la tecnología que, dicen, que llevó al hombre rico y blanco, a la a la luna, y al hombre pobre negro, a morir lejos de su suelo. Y no, no me repito, es que hasta el lapicero con el que escribo esto se continua retorciendo de rabia ante ese gran salto de la humanidad.
Una Rosa...
Fotografía tomada al contra luz en una de las colinas que rodean Villamantilla, una colina arrasada,está vez en julio de 1937, durante la Batalla de Brunete, prueba de que la Humanidad no avanza, o no la dejan avanzar....
Cuando yo era niño, no soñaba con ser astronauta y viajar a la luna; yo solo queria ser mayor para saber conducir el seiscientos de casa e ir con el hasta Alicante o hasta Baeza... Y es que siempre me ha parecido más seductora la voz de Rafael Taibo, en los programas de Custeau; que la de Jesús Hermida, en aquel épico pequeño paso para el hombre, y no se que grande para la Humanidad... Con los años, esas palabras épicas, traducidas por el empalagoso Hermida, han ido cogiendo un mal sabor y un insoportable olor acre... El olor a putrefacción que se desprende al comprobar que mientras unos hombres de Raza Caucásica, bien formados, acudían LLAMADOS por una bandera al "Mar de la Tranquilidad" , otros de raza negra o hispana, mal formados, y pobres acudían en nombre de su patria y de la misma bandera, a dejarse la vida, ese don de Dios, en la "Colina de la Hamburguesa" Y es que con los años no solo he comprobado que la tierra es casi redonda como un balón de fútbol, y que la luna, como los sueños sin realidad, siempre es más pequeña que una bola de billar. Y que el hombre, no desciende del mono, si no que lejos de haber sido creado por algún dios justo y bondadoso, el hombre desciende de la hiena y del chacal.
Tengo tres grandes pasiones, una abierta, que todo el mundo conoce y sabe: La fotografía y las cámaras de fotográficas... Otra pasión prohibida: Las pipas de brezo y el tabaco ingles, que como es una pasión prohibida, de vez en cuando, me doy el placer de cargar mi pipa Peterson o la pequeña Savinelli con una buena picadura Dunhill My Misture, prendiendo la carga con una cerilla, y muy despacio, como el que practica un antiguo y sagrado ritual divino, fumar el tabaco lentamente, hasta que se consuma. Y, tambien tengo una pasión muy reprimida: Las armas de fuego. Pasión tan reprimida, y tan oculta, que muy pocas personas que me conocen, saben que la tengo. Y así pretendo que siga por siempre: La siniestra belleza de cada pieza, el perverso derroche de tecnología mecánica que encierra cada arma. desde siempre me han cautivado. Afortunadamente a las limitaciones lógicas y justas que dificultan la posesión de cualquiera de estas piezas, hay que añadir la frivolidad de que solo soñar poseer cualquiera de ellas es un deporte muy caro.
Y esto viene a cuento, porque últimamente parece que nos ha entrado a todos una especie de complejo de "Chinorris" un síndrome de "Chachenaguer" que asusta y preocupa. No sé, pero yo no quiero vivir en un eterno remake de "Yo soy la justicia" o de "Venganza ciega" o de cualquier mala película americana de bajo o alto presupuesto... No, me niego a aceptar que eso sea así, simplemente porque amo la libertad, y la dignidad del HOMBRE.
Yo sé que hay quienes dicen: ¿por qué no canta ahora con aquella locura armoniosa de antaño? Ésos no ven la obra profunda de la hora, la labor del minuto y el prodigio del año.
Yo, pobre árbol, produje, al amor de la brisa, cuando empecé a crecer, un vago y dulce son. Pasó ya el tiempo de la juvenil sonrisa: ¡dejad al huracán mover mi corazón!
De otoño (Rubén Darío)
Hacia ya una semana que comenzó el campamento, y la vieja granja avícola reconvertida en escuela taller, ya no escondía ningún secreto para los dos; juntos habían recorrido todos los escondrijos de lugar. Ayer mismo por la noche, Iván, desde el cuarto de las escobas, se las pergeño para colarse en el dormitorio de las chicas, y así poder pasar toda la noche junto a Ruth... Ahora mientras Valeria, una de las monitoras, leía un poema de Rubén de Darío, para que los alumnos lo interpretasen, y luego plasmaran en un lienzo lo que les evocaba el poema. Ivan, sentado delante de uno de los caballetes que había junto a la puerta del fondo, no conseguía prestar atención, solo tenía sentidos para Ruth, la niña de delante. Cada vez que levantaba la vista, y la veía , sentía como toda la sangre de los brazos, del pecho, y hasta de las orejas, fluía alocada hacia otro lugar de su cuerpo. Esta noche, va a ser Ruth la que escapará del dormitorio para ir a buscarlo a él, y los dos, anudados bajo las estrellas, piensan desafiar, juntos a la madrugada.
Las fotografías de esta entrada fueron realizadas y editadas en el otoño de 2009 y pertenecen las dos, a la serie "Valsaín". El paisaje, ha sido entelado en lienzo y retocado utilizando colores al oleo, a lo largo del verano de 2019.
Concebir el mundo desde valores casi exclusivamente románticos, no es cosa fácil; a lo largo de mi vida, han primado las emociones y lo emocional, sobre la razón y lo razonable. Siempre ha sido así, y así quiero que así siga siendo mientras tenga vida.
Ayer, me dieron a leer el comentario en una red social, de una de esas personas que en mi país están encarceladas simplemente por ser consecuentes con su forma de pensar, y ser consecuentes defendiendo lo que ellos creen. Así, sin más... En ese pequeño escrito se condenaba y se hacia memoria, de uno de los cientos de genocidios que ha sufrido El Continente Europeo en su más reciente historia: El genocidio continuado, y la limpieza étnica sufrida por muchos pueblos de la Región de los Balkanes; y me sentí francamente mal...
Sí, porque yo creo en Europa, un lugar que ha sido capaz de lo mejor y lo peor. Que ha engendrado a mujeres y hombres que han cultivado la acción y las ideas, que han hecho evolucionar al mundo hasta llevarlo a lo que hoy es. Y, desprecio y despreciaré a esa europa, de tiranos y asesinos genocidas, de mercaderes sin escrúpulos, una europa que ha sembrado el mal cabalgando sobre las olas de los siete mares; con un fusil enfield al hombro, una cruz en la mano, y una espada toledana en la cintura. No sé, el Bien y el Mal, en su mas puro exponente. Una Caja de Pandora, capaz de arrasarlo todo, o de cubrirlo de rosas. Yo, romántico. Creo de verdad en Europa.
Detente y Ayuda, fue uno de los leitmotiv de un ginecólogo bilbaíno al que tuve, una vez, el placer y el honor de conocer hace muchos años; cuando este que a veces escribe confundia la HUMANIDAD con el CIVISMO. Hace apenas una hora, mientras señalizaba, un accidente de trafico, sin victimas, hasta la llegada de policía de trafico, tranquilizando a uno de los afectados, y calmando a otros... Me he acordado de la provechosa conversación que una vez tuve con el Dr. Juan Antonio Usparitza, y de las palabras con las que, aquel hombre bueno, dejó en su sitio a la persona que me acompañaba.
El barrio de Madrid que me vio nacer, al que llegué siendo niño, y, el barrio en el que me hice mayor. Un barrio del que me fui hace 17 años, un lugar que ya no siento como mio. las estampas de mi infancia, de mi adolescencia, de mi juventud, las veo como imágenes en sepia de un lugar que fue y que seguro que no volverá a ser. No me siento desarraigado, todo lo contrario, me siento mas identificado que nunca con mis orígenes y con mis raíces. Miro al futuro que se me plantea, y quiero que sea. Sé que puedo caer, y que si caigo, ya no me levantaré jamás, pero tambien sé que debo de afrontar todos los retos que últimamente se me plantean con animo de triunfador, porque está vez si que voy a triunfar, y luego a respirar junto al mar
Hoy, y ayer, me he acordado mucho de las casitas de madera; aquellas mini estanterías que con restos de listones de madera de samba hacia mi padre, y mi madre llenaba con figurillas de escayola que compraba y ella misma pintaba, o de figurillas hechas con arcilla escolar. Unas casitas de listones de madera que en 1976, la imaginación de un niño que soñaba con ser mayor, convertía en extravagantes comunidades de vecinos: Así tres monjas con habito azul haciendo un extraño coro, ocupaban la buhardilla. En el bajo, junto al portal, un queso, un jamón, un pan junto a una jarra de vino, convivian con los vecinos del otro lado del "inmueble": Una cafetera, y la eterna campanilla de mi camión de bomberos, el camión de bomberos, que todo niño que haya podido serlo ha jugado y jugará siempre. No sé, y la verdad, en estos días no hago nada más que pensar y perderme en los recodos y covachuelas de mi memoria, y cuando salgo siempre salgo con la misma duda: Ahora que tengo casi medio siglo de vida: ¿Habré sido consecuente, y viviré con la dignidad que merece aquella infancia tan mía?
La señorita Eva, profesora de segundo de EGB en el colegio Luther King, se empeño de que su clase, participara, con una obra de teatro, en el Festival de Fin de Curso que organizaban cuatro o cinco colegios de la zoma de Campamento y Aluche. La mujer, con más voluntad que medios, se empeñó, y se empecinó, en que las cosas saliesen bien: Compró pinturas para la cara, mallas brillantes y zapatillinas, para sus alumnos; adaptó el Aprendiz de Brujo de Disney, y nos tubo durante más de un mes ensayando la "obra". Tres compañeros y yo hacíamos el importante papel "del pozo" en el que una y otra vez el aprendiz del brujo tenia que cargar el cubo de agua... A la señorita Eva, no la volví a ver después de aquello, y aunque no tengo un buen recuerdo de ella (se empeñó en que corrigiera defectos que no tenia que haberme intentado corregirme); la señorita Eva, preparando aquella función, me enseñó a amar algo que desde aquel verano he amado cada estación y cada año con más fuerza: EL TEATRO, y cuando años después, y gracias a otro maestro, D. Pablo, descubrí LA FOTOGRAFÍA, perdidamente me enamoré del CINE...
Ahora mismo, mientras escribo esta tonteria, tengo de fondo una película, una película de la que no me gusta su trasfondo, ni su director, ni la mayoría de sus actores. Una película que bien se podría definir como: De aquellos barros estos lodos. Y me acabo de dar cuenta, que del plantel de actores de aquella película, ya no queda nada más que uno; aunque Germán, Don Ricardo, El Bombilla, Carmen, o D Gregorio.. siempre van estar ahí... Quizás ahí sea donde reside la inmortalidad del cómico y la magia de cada personaje.
Cuentan, y parece que dicen algo de verdad, que en tiempos de Mari castaña, durante la celebración de un banquete de gala, en que el homenajeado era un ginebres que había presenciado una batalla, y horrorizado escribió un libro que puso las bases de eso que hoy llamamos Derecho Internacional Humanitario; la emperatriz de Francia, le sugirió a este hacer algo parecido a lo que el hombre hizo en aquella batalla, pero para las gentes que sufrián la guerra en el mar. No es que la Emperatriz de la Francia, estuviese compungida por las tristes escenas que narraba el suizo, y que tanto diferenciaban de las que contaba su marido , El Emperador, no, no es eso. Sucede que Eugenia Palafox Portocarrero, nació en Granada, y seguro que alguna chacha, su tata, o incluso la ama de cría que la dio de mamar, le contaron mil veces la historia de las gentes de Cadiz y Huelva, después de la Batalla de Trafalgar; donde estas gentes, ya convencidas de la inutilidad de hacer turnos en las iglesias de La Linea para Rezar, salieron a las playas armados con linternas, dedicándose a rescatar y a socorrer a cuantos náufragos, ingleses, franceses, españoles, o portugueses, llegaban a las costas, sin preocuparse de bandera; ofreciendo hasta su cama y su pan a los que llegaban con vida, y la dignidad de una sepultura y una oración a los que llegaban sin ella...
No sé, pero creo con firmeza que cuando un pueblo se olvida de sus grandezas, para caer en la zafiedad y en la desidia, está condenado a diluirse en la historia hasta desaparecer.
Hoy este espacio estaba reservado para Lali. Y a ese que escribe mal, y aun así sigue escribiendo, le tocaba irse a pasear; ¡Estaba! pero los duendecillos, han concebido una serie de carambolas que han obligado a Lali a marchar y a ese que escribe mal, a seguir apaleando la Gramática Castellana...
Hace apenas unos meses, una buena amiga, me propuso hacer una especie de collage del tamaño de una bandera, con fotografías del Reino, una bandera me dijo ella; sin pensar, la dije que por supuesto lo haría. Luego a la noche me puse a pensar: "Que bandera voy a hacer yo, si para empezar no creo en banderas... Yo amo profundamente este Hermoso Pedregal, y como soy de lagrima facil me puedo emocionar por igual al escuchar música euskaldun, unas rabeladas, una sardana, o, esto con pena de pura ignorancia, que alguien se arranque por tarantas... Pronto, muy pronto, espero pueda comenzar una nueva vida, casi desde cero. Una nueva vida en otro país, en un país que está, al norte del Ebro... ¡Espero! Voy a sentir mucho decepcionar a mi amiga, pero la voy a dejar plantada en su proyecto. Es que yo no creo en él, ni en la forma ni en todos esos ademanes impasibles, o no... Las patrias para mi solo son, como sintió el poeta: Cruces infames de muerte y odio entre sables y bayonetas. No, ya pasé esa enfermedad y me deshice de todos aquellos tumores; poco a poco, a mi ritmo, procuraré ir aprendiendo, cada día un poquito, de todas esas culturas, pueblos y naciones que habitan este hermoso pedregal y que son las culturas que van a prevalecer siempre sobre las patrias y las banderas.
Eso es algo muy personal,le decía Ignacio Salcedo a su sobrino Cipriano cuando este le comunicaba que había sido declarado hereje y condenado a morir en la hoguera. Simplemente por buscar. Yo, que he sido declarado varias veces hereje, que me han colgado varios San Benitos, y que si hubiesen podido, más de una vez, me hubiesen quemado en público; igual que al personaje de la novela de D. Miguel Delibes, simplemente por buscar la fraternidad, la humanidad; un mandato que creo haber heredado de mi madre. No me voy a rasgar las vestiduras porque los ambulancieros de mi ciudad saquen a pasear una Virgen, la bailen cual fanáticos, y no se cuantas mamarrachadas más, pero si que voy a gritar la indignación que provoca observar todos los síntomas de una peste que avanza sin que nadie parezca querer hacer nada para atajarla...
Hace mucho tiempo, cuando aun faltaban cinco años para que acabara el siglo XX, me ví con un mono blanco un casco de obrero y una cantimplora; en seguida el agente forestal, me dio una vara larga de aluminio que terminaba en una especie de lengüeta de goma negra, y me dijo: ¡Pegate a estos y haz lo que veas!. He tenido muchas experiencias intensas en mi vida, pero jamas he pasado tanto miedo, he sacado tanto coraje, y, por que no, jamas me la he jugado tanto como aquella tarde en un monte en llamas...
No soy un ecologista militante, o quizas si lo sea; no lo se. Lo que si tengo muy claro, es que el suelo que pisa cada cual es el bien más sagrado que tiene la humanidad; y que es la médula de cada nación, de Cada Comunidad Humana.
Cuando el fuego esté extinto, la tierra haya comenzado a enfriarse, y las avispas, comiencen a colonizar el paraje, como siempre trataré de comprar miel de los bosques del lugar quemado; quizas, no sea más cosa que un gesto, pero será la forma que este "pasavemira" tendrá, de sentirse más cerca de todos aquellos que han vivido del bosque, y con el bosque han perdido un buen trozo de sus vidas.
Casi toda la tarde la he pasado embalando y guardando de nuevo mis libros; se acerca otra mudanza y, mis libros son prácticamente lo único de valor que tengo. Cuando estaba guardando mis cuadernos, unas sencillas libretas escolares garabateadas de la primera a la última hoja, con ciento cincuenta historias, que al principio con mi pluma Parker, y ya al final, con un lapicero, yo mismo he ido escribiendo, o mejor transcribiendo, tal y como me las contaron alguno de sus protagonistas: La historia de Diogo, aquel niño portugués cuya madre tuvo a medio Portugal, casi toda Galicia, y buena parte del Reino de León (Salamanca, Zamora y León) recogiendo, durante meses, tapones de plástico, con el fin fin de que el muchacho, tuviese la silla de ruedas especial, que le iba a permitir realizar una vida normal, o que esta fuese, lo mas parecido a la normalidad que gozamos, todos los que nos sentimos normales... Y la de aquellos dos "ambulancieros", los primeros en llegar a un siniestro en un tren, que sobrecogidos de impotencia ante lo que allí veían, solo acertaron a pedir, por los telefonillos de las viviendas cercanas, ¡MANTAS! y la lluvia de mantas duró más de media hora... O la historia de los vecinos del Campo de Gibraltar, tras la Batalla de Trafalgar (esta la leí, no me la contó nadie)... La de los vecinos de la ciudad de Arévalo, que se ganaron a perpetuidad el titulo de poder lucir en su escudo el lema: MUY HUMANITARIA... Y la historia de esas Navidades en que los internos de la cárcel de Martutene, gracias a una monja más bilbaína que las Siete Calles, dispusieron, a discreción de sellos de correos con los que poder escribir a sus casas... Ciento cincuenta historias, metidas en diez libretas escolares, que relatan como cuando a un hombre le falla todo, solo el sencillo gesto de otro hombre (HOMBRE EN EL MÁS RACISTA, PURO, NEUTRO Y HUMANO, SENTIDO DE LA PALABRA HOMBRE) puede aliviar esa situación.
Una pareja que camina de la mano, un sábado por la tarde, por una pequeña ciudad de provincias; a primera vista, y a mis ojos, evoca, no más cosa, que la recreación de una manida estampa; de un costumbrismo, que aun ahora, cuando pretendidamente lo han resucitado, pasó sin ser. Luego, al mirar la estampa con una mirada más larga, uno se da cuenta, de que esa bonita estampa solo es una cínica pose; aderezada con mucho snobismo y bastante fariseísmo. Y es que este que escribe, no puede concebirse como sujeto en una de esas hipócritas escenas; simplemente porque el tiene la necesidad de ahogarse en la garganta de la otra persona. De desafiar a la madrugada formando nudos de piel y carne, porque él necesita sentir y no ver nada más alrededor de quien le mira concupiscente a los ojos y le invita a navegar en los suyos.
Un grupo de jovencitos participada en una animada charla: "Desde luego, a mi me pasa lo que Rakitic le hizo a Dembéle y en ese mismo minuto suspendo el partido y le doy al victoria al Liverpool.. Aunque me de pena por Valverde." Decía la jovencita, que parecía ejercer de líder del grupo; toda una joven leona de la Gran Reserva de Santimami. Todos los chavales asintieron convencidos de las afirmaciones de su líder. Acto seguido uno de los jovencitos comenzó a jugar con un frasco de esa colonia que tanto gusta a los críos de esa edad, y que tiene un empalagoso olor a canela.. Que bien huele, dijeron varios a la vez...
Yo, que nada sé, y por no saber, no sé quién es el tal Valverde, y no se nada de las posibles carencias de fósforo y calcio, del otro; y si me preguntan, digo que el Dembéle es un ritual afro-cubano... Yo, que me gusta pasar pasar viendo, mirando y escuchando, para aprender de los demás, creo a pies juntillas que este grupo de adolescentes, nos dio, sin ellos saber lo que hacían, una lección de igualdad sin necesidad de practicar extrañas perversiones con el género, en la lengua de Cervantes, que si es verdad, que es una lengua sexista, tambien es cierto que ella solita supo inventar el genero neutro para compensar....
Una Rosa.
(fotografía tomada en un día de invierno en la calle de Joaquín Maria lopez de la Villa de Madrid. Un excepcional documento gráfico que demuestra que los leones de la Gran Reserva de Santimami proliferan en cualquier ecosistema...)
En pocas horas he de subirme a un tren, que casualidad, que el tren al que he de subir valla hacia el norte. Debería de estar acostado, pero no puedo dormir, me acuerdo la ultima vez que monté en un tren, en el mes de junio: tenia cinco años apunto de cumplir seis, e iba a descubrir el mar por primera vez... Recuerdo perfectamente el gris metálico combinado con tonos rojos. y la sensación cuando arrancó, mañana cuando esté montado en el Alvia seguro que vuelvo a sentir la misma emoción de cuando tenia cinco años y me llevaban a ver el mar por primera vez...
Hacia mucho tiempo, desde que la vieja SIATA quedó parada entre humo y quejidos, que juntos no hollaban ningún camino; que el uno no buscaba la inservible emoción de las cosas, que el otro no apabullaba con su demoledora lógica. En definitiva, que hacia hucho tiempo que Pasavemira y Olipem, no salían juntos a recorrer ningún camino.
Los campos comenzaban a amarillear dando muestra de que pronto las espigas estarian bien granadas y listas para la siega... Pasavemira, comenzó a tararear una cancioncilla:
"Por fin llegó la cosecha
llegó la cosecha, hermano
que ya parieron sus frutos
regadíos y secanos"
Hoy en día los agricultores solo están pendientes de la PAC, y de que la subvención de la UE, les alcance para el leasing de su Johon Deere... fue la tajante sentencia de Olipem.Mientras el rostro de pasavemira se nubló, un poco por la tristeza que le produjo la cierta afirmación de Olipem, y un mucho por las nubes que a ratos tapaban el sol.
En silencio los dos continuaron caminando por un camino pardo, cicatriz en el cuero de la Vieja Castilla, un espacio que a ese que escribe, hace muchos años le pareció la más fiel alegoría de la libertad, y hoy no más cosa que los barrotes de una cárcel.
Las fotografías de esta entrada pertenecen a la serie "Campos" y han sido tomadas y editadas a lo largo de la primavera de 2019.
