tag:blogger.com,1999:blog-25574057484569759972024-03-14T05:23:33.711+01:00RetazosEste blog está dedicado a Elisabeth, gracias a ella, muchas de mis fotografías han salido del fondo de un cajón. Para você com amor (para ti con cariño)...
Hace muchos años, me regalaron una cámara reflex. Con ella, aprendí a "ver y a mirar"; luego vino otra mejor, y luego otra... La fotografía es la forma que uso para ver el mundo, intentar comprenderlo, y, expresarme dentro de él.José de Miguel Vázquezhttp://www.blogger.com/profile/16633518602869044780noreply@blogger.comBlogger182125tag:blogger.com,1999:blog-2557405748456975997.post-9677465154385092802020-05-25T10:48:00.000+02:002020-10-11T23:47:00.815+02:00DIARIO DE TAL Y QUE SE YO...<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="344" src="https://www.youtube.com/embed/YR5ApYxkU-U" width="459"></iframe><br />
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<b>Ese que escribe hoy se ha levantado pensativo:</b></div>
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<b>En el Colegio Nacional Mixto Fernando el Católico en los años 80, no se adoctrinaba a los niños, nada parecido... Los niños y las niñas, descubrían su sexualidad intercambiando papelitos con las niñas del Colegio España. Comentando la amputación del miembro del Torete o la violación de la hija del comisario. Yo mismo, descubrí la pornografía junto con los niños buenos de la Legión de María, en la cripta de la Parroquia del Santísimo Cristo de la Victoria, de aquella victoria no de la que habla el Evangelio. Allí y entre varios buenos chicos de los que no consigo recordar sus nombres, descubrí, al volver a casa, después de la catequesis, que aquella cosa servia tambien para pasar un buen rato. En el Cole se me dijo que haciendo aquello, me iba a quedar ciego, que jamás podría dejar a una chica embarazada; y hitler, junto con Napoleón eran los dos grandes personajes de la historia; que el aborto era un crimen atroz, y que celebrar la constitución en lugar de la Inmaculada Concepción de María, era casi un sacrilegio. En fin... Que pasados los años me alegro de haber sido tan mal estudiante en la básica. </b></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgRhdSARoV5OXJpgL0b6Qt9Qu_uqQbYVJPLaBhPjEYJg3x41Xqm-HBfR84FzqMfRSyUtOSCVM5VhYJCEbaG4DQegs8WuCzCPNBWt-QxGTCWHtoHQJiDkM61UXroNkMbVzbtDkS0ONax6SA/s1600/93.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1200" data-original-width="1600" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgRhdSARoV5OXJpgL0b6Qt9Qu_uqQbYVJPLaBhPjEYJg3x41Xqm-HBfR84FzqMfRSyUtOSCVM5VhYJCEbaG4DQegs8WuCzCPNBWt-QxGTCWHtoHQJiDkM61UXroNkMbVzbtDkS0ONax6SA/s640/93.jpg" width="640" /></a></div>
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José de Miguel Vázquezhttp://www.blogger.com/profile/16633518602869044780noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2557405748456975997.post-31151553251536678292020-03-01T21:57:00.508+01:002021-05-27T01:05:27.968+02:00MOVIDA SIN PROMO...<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="48" scrolling="no" src="https://www.ivoox.com/player_ek_1115716_2_1.html?data=kpael5yVeo6ZmKiakpeJd6KmmJKSmaiRdY6ZmKiamZKJe6ShkZKSmaiRkcbmzsrZw8nFb46fpNTUx5DJsIzI08rbjYqWfJKtmJ6SlJ6PcYzoxtLOjZePcYy5z8jf18jNrsLYwpCah5yncbXjy9Sah5yncZE.&" width="238"></iframe><br />
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<div style="text-align: justify;">
<i><b>Ese que escribe mal, y aun así lo sigue intentando, es amigo de echar la vista atrás para mirar cuantos agujeros quedan la valla de su jardín, o el camino andado, que viene a ser la misma cosa. Más, en tardes lluviosas como la de hoy, el recuerdo termina siempre dominandolo todo, y él, que le va hacer si tiene viva la memoria...</b></i></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhW5bTiQ5wOy9xEstcwe-jf25H6RDW2C30NENY3sn6b2vdCyjHtkwLD9P7M8KEb6njSQ7BP8ulw_UTa77PvgNcntVZuEu4IZ_IfhiOlSGt_UVP1akyCDPwIY61RyXwsqKmNbfzosyKEy_A/s1600/0103202001.JPG" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1200" data-original-width="1600" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhW5bTiQ5wOy9xEstcwe-jf25H6RDW2C30NENY3sn6b2vdCyjHtkwLD9P7M8KEb6njSQ7BP8ulw_UTa77PvgNcntVZuEu4IZ_IfhiOlSGt_UVP1akyCDPwIY61RyXwsqKmNbfzosyKEy_A/s640/0103202001.JPG" width="640" /></a></div>
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<div style="text-align: justify;"><i><b>Como pasa el tiempo. Ni corta ni perezosa Lali sentada en el borde de la cama descorría la cremallera de la vieja bolsa Adidas. De todo lo allí encerrado, dio con el neceser de guatiné estampado con dibujos de cachemir. Liberó el broche para encontrar en el bolso: maquillajes con olor a talco viejo, agresivas barras de carmín, un frasquito de Farala y hasta una pastilla de jabón que parecía un rosetón </b></i><i><b>gótico. Todo ese arsenal dibujó en su cara una sonrisa entre fascinada e incrédula, que venia a decir: ¿y yo me he atrevido a ponerme todo esto? </b></i></div><div style="text-align: justify;"><b><i>C</i><i>erró el neceser y con delicadeza, lo depositó en la cama junto a ella; para seguir su prospección en aquella bolsa que parecida esperar en el suelo, entre sus piernas. Viejas blusas, unos vaqueros, en los que resultaría imposible embutir una sola pierna, llamativos tops, y el conjunto aquel, de minifalda tableada, </i></b><b><i>amarillo limón </i></b><b><i>que hizo babear a unos cuantos; y, en el fondo de la bolsa estaban las botas de charol amarillo... </i></b></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh6xR6D-uH-kJIeE2kCs2LcT0u3aI7OR6yNzmpuWkk3JbcMxOHQx5B5RZY-QCoMAQDEENu0nC7plApZuraKHy_NKUgQElEcy_dSu5nHyuSwgWPLY9Jd4Y8r_X0eTSepKWbA_QBLFU50fdM/s1600/0103202002.JPG" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1200" data-original-width="1600" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh6xR6D-uH-kJIeE2kCs2LcT0u3aI7OR6yNzmpuWkk3JbcMxOHQx5B5RZY-QCoMAQDEENu0nC7plApZuraKHy_NKUgQElEcy_dSu5nHyuSwgWPLY9Jd4Y8r_X0eTSepKWbA_QBLFU50fdM/s640/0103202002.JPG" width="640" /></a></div>
<br /><div style="text-align: justify;"><b>Todo aquel ajuar extendido, ahora, sobre la cama; la trajo recuerdos que por momentos eran alegres y tristes, sórdidos y esplendidos; recuerdos, que en conjunto la llevaron hasta la imagen de Nati que fuera junto con ella camarera en el Pub Tristana, donde anduvo trabajando por aquellos años.</b></div><div style="text-align: justify;"><b>Nati y Lali, cada noche, al cerrar Tristana, se alejaban juntas caminado; unas veces riendo, otras, las menos, en silencio, pero siempre juntas las dos. En la esquina de la calle, antes de despedirse hasta el día siguiente, se paraban a conversar, las dos fumaban un cigarrillo y se despedían. Así estuvieron tres años, Tres trepidantes años de movida... Luego, un verano Lali, dejo el Pub Tristana para seguir otro camino. A Nati, no la volvió a ver más, aunque muchas veces echó de menos aquellos pasos de madrugada, el resonar firme en la acera de los tacones... Un día, ya, cuando trabajaba en la perfumería, en la Estación de Atocha, Lali creyó verla, supo que era Nati, la mujer que en aquellos pasillos, muy deteriorada, hinchada como un globo, caminaba arrastrando sus, seguro, que deteriorados pies... Fue el indeseable epílogo de aquellos años locos.</b></div><div style="text-align: justify;"><b><br /></b></div><div style="text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEijrNEDyjTO4nvIV2ILmj2fo9CRL37VvtIU8Q3kHwY-bNKn3UMbxrmZvRbRj1ZWdzOEEuxljAF3I9xWe21eMebxWOwaPdE9h5XCvUfzfCyOFd0TvoNEC8Nt2cs7kE_-ht4m7X_7QMqLS_E/s2048/0510202001.JPG" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1536" data-original-width="2048" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEijrNEDyjTO4nvIV2ILmj2fo9CRL37VvtIU8Q3kHwY-bNKn3UMbxrmZvRbRj1ZWdzOEEuxljAF3I9xWe21eMebxWOwaPdE9h5XCvUfzfCyOFd0TvoNEC8Nt2cs7kE_-ht4m7X_7QMqLS_E/w640-h480/0510202001.JPG" width="640" /></a></div><br />Las fotografías de esta entrada pertenecen a las series "Gran Vía", "Madrid" y "Ferrocarriles"y han sido realizadas en distintos años y en estaciones distintas.</div><div style="text-align: justify;"><b><br /></b></div><div style="text-align: justify;"><b> </b></div>
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<div style="text-align: justify;"><br /></div>José de Miguel Vázquezhttp://www.blogger.com/profile/16633518602869044780noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2557405748456975997.post-28038171996684486802020-01-26T21:19:00.001+01:002020-01-26T21:24:16.010+01:00DIARIO DE TAL Y QUE SE YO...<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: "google_sansregular" , "georgia" , "times new roman" , serif; font-size: 17.5px;"><b>"Os dejo la paz, mi paz os doy; no os la doy como la da el mundo. No se turbe vuestro corazón ni se acobarde" (Juan 14, 27)"</b></span><br />
<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: "google_sansregular" , "georgia" , "times new roman" , serif; font-size: 17.5px;"><br /></span>
<span style="background-color: white; font-size: 17.5px;"><span style="color: #333333; font-family: "google_sansregular" , "georgia" , "times new roman" , serif;"><iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="270" src="https://www.youtube.com/embed/YyFM-pWdqrY" width="480"></iframe></span></span><br />
<span style="background-color: white; font-size: 17.5px;"><span style="color: #333333; font-family: "google_sansregular" , "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span></span>
<br />
<div style="text-align: justify;">
<b><i>No existe en el mundo mayor alarido de invocación a la paz que el grito de una madre... Y este que escribe mal no sabe gritar, quizas por eso escribe mal; quien sabe... Y, aunque como aspirante a hombre que es, ÉL SOLO PUEDA CREER FIRMEMENTE EN LOS MILAGROS. </i></b></div>
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<b><i><br /></i></b></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQu-b-15Hu6wA5K5yb3loSC4pqz0JRgfIm2bpoDqUpTUk5-D5nJO2WcrSZkVdgrlwgtKfc2Yhyc6a33V8tlhZRYXtIeXYSRHJu4MsZTDIAE0fTcZ1JiGuVRuQ6t6Bmcd-RsEis3M65-6E/s1600/080920154.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1200" data-original-width="1600" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQu-b-15Hu6wA5K5yb3loSC4pqz0JRgfIm2bpoDqUpTUk5-D5nJO2WcrSZkVdgrlwgtKfc2Yhyc6a33V8tlhZRYXtIeXYSRHJu4MsZTDIAE0fTcZ1JiGuVRuQ6t6Bmcd-RsEis3M65-6E/s640/080920154.jpg" width="640" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<b><i><br /></i></b></div>
José de Miguel Vázquezhttp://www.blogger.com/profile/16633518602869044780noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2557405748456975997.post-1811950596829131872020-01-24T21:27:00.000+01:002020-01-24T22:04:00.287+01:00DIARIO DE TAL Y QUE SE YO....<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="344" src="https://www.youtube.com/embed/aP8bm75OTpA" width="459"></iframe><br />
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<div style="text-align: justify;">
<i><b>Aquel día de enero por la tarde en el colegio Luther King no tuvimos clase, no sabia que había pasado toda aquella semana; pero mi padre llegaba todos los días más tarde de lo normal, mi madre llamó tres veces a casa de mi Tío Fernando, y, todos los días a casa de la Tía Pilar... Que se despedía siempre diciendo: "Si ves más militares de lo normal, coges a los niños y en un taxi os venis para aca corriendo..." (entonces vivíamos en Campamento). Y a pesar de que aquel día había muchos mas militares por la calle, y la carretera de Televisión, que otros días, incluso más que el dia que se murio el generalísimo... De que la voz de mi tía Pilar al parecer se quebró dos veces mientras hablaba con mi madre; a pesar de que el tío Fernando no pidió que me pusiera al teléfono, como cada vez que llamaba; a pesar de que mi padre volvió muy temprano de trabajar, para irse enseguida, sin decir a donde iba y sin querer llevarme; a pesar de que en el Seiscientos iban cuatro señores, a los que yo no había visto nunca antes; A pesar de que en los jerseys y en las zamarras llevaran pegatinas rojas y blancas con letras que eran ces y oes... A pesar de todo aquello, NO PASÓ NADA MÁS QUE LO QUE TENIA QUE PASAR; y este que escribe, hoy, sigue llevando el mismo reloj que aquel día llevaba su padre...</b></i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i><b><br /></b></i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i><b><br /></b></i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i><b>Una rosa...</b></i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i><b><br /></b></i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i><b><br /></b></i></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj1Jgu82jztbWcHS-lMD85zH9H53MK2FrKpNeu_goyHoOoh_xtFjUXtAiEHl_RKxvHqiR5_atu9iLhw3B4_xkkfvSJRMu7-2AIdr8eQFKnKhnbapqn5HLYGmFkQf0lyMbrUCdUFZn9fLYo/s1600/2401202001.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1200" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj1Jgu82jztbWcHS-lMD85zH9H53MK2FrKpNeu_goyHoOoh_xtFjUXtAiEHl_RKxvHqiR5_atu9iLhw3B4_xkkfvSJRMu7-2AIdr8eQFKnKhnbapqn5HLYGmFkQf0lyMbrUCdUFZn9fLYo/s640/2401202001.JPG" width="480" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<i><b><br /></b></i></div>
José de Miguel Vázquezhttp://www.blogger.com/profile/16633518602869044780noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2557405748456975997.post-86799084140124812052019-12-01T18:09:00.002+01:002019-12-01T18:09:57.352+01:00DIARIO DE TAL Y QUE SE YO...<b><i><iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="344" src="https://www.youtube.com/embed/R4A5_hp_bLA" width="459"></iframe></i></b><br />
<b><i><br /></i></b>
<div style="text-align: justify;">
<i><b>Este que escribe mal y aun asi lo sigue haciendo, estos dias siempre los asocia con la Historia: Cuanto sucede a su alrededor no son más que falsas grandezas, bombillas sin luminaria, engarzadas en guirnaldas de espumillón maquillado de purpurina barata. Falsos heroes envalentonados en nada, con venerables nombres de triunfo envueltos en azucaradas capas, envenenadas de bondad. Nadie realmente se muestra como és. Nadie siente, y nadie piensa en nadie... Y este que escribe, solo se acuerda de los versos del poeta:</b></i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i><b><br /></b></i></div>
<div style="text-align: center;">
<b><i>Y miro, y sólo veo</i></b></div>
<div style="text-align: center;">
<b><i>Velocidad de vicio y de locura.</i></b></div>
<div style="text-align: center;">
<b><i>Todo eléctrico: todo de momento.</i></b></div>
<div style="text-align: center;">
<b><i>Nada serenidad, paz recogida.</i></b></div>
<div style="text-align: center;">
<b><i>Eléctrica la voz, la luz, y el viento,</i></b></div>
<div style="text-align: center;">
<b><i>y eléctrica la vida.</i></b></div>
<div style="text-align: center;">
<b><i>Todo electricidad, todo presteza</i></b></div>
<div style="text-align: center;">
<b><i>eléctrica: la flor y la sonrisa,</i></b></div>
<div style="text-align: center;">
<b><i>el orden, la belleza,</i></b></div>
<div style="text-align: center;">
<b><i>la canción y la prisa.</i></b></div>
<div style="text-align: center;">
<b><i>Nada es por voluntad de ser, por gana,</i></b></div>
<div style="text-align: center;">
<b><i>por vocación de ser. ¿Qué hacéis las cosas</i></b></div>
<div style="text-align: center;">
<b><i>de Dios aquí: la nube, la manzana,</i></b></div>
<div style="text-align: center;">
<b><i>el borrico, las piedras y las rosas.</i></b></div>
<div style="text-align: center;">
<b><i><br /></i></b></div>
<div style="text-align: justify;">
<b><i>Una Rosa...</i></b></div>
<div style="text-align: justify;">
<b><i><br /></i></b></div>
<div style="text-align: justify;">
<b><i><br /></i></b></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgZ-ZD59C3390NqzQgsT4XBEJqrxSt_nPpd3rSk4AkJLS24TpMyIdh9emAkSIAQ26y8RsmvkQiTlCKHOkh5tspgI5B0f5FedpKi0qEp1SZsdS45lTi-Fp0XN_pAIT0p8VEPTBr9C8cBCH4/s1600/malostiempos.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1200" data-original-width="1600" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgZ-ZD59C3390NqzQgsT4XBEJqrxSt_nPpd3rSk4AkJLS24TpMyIdh9emAkSIAQ26y8RsmvkQiTlCKHOkh5tspgI5B0f5FedpKi0qEp1SZsdS45lTi-Fp0XN_pAIT0p8VEPTBr9C8cBCH4/s640/malostiempos.jpg" width="640" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<b><i><br /></i></b></div>
José de Miguel Vázquezhttp://www.blogger.com/profile/16633518602869044780noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2557405748456975997.post-67274852035337017492019-11-15T21:11:00.001+01:002020-06-20T23:54:37.034+02:00DIARIO DE TAL YQUE SE YO...<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: white; font-size: 14px; white-space: pre-wrap;"><span style="color: #1d2129; font-family: "helvetica" , "arial" , sans-serif;"><b><i><iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="344" src="https://www.youtube.com/embed/TF5pXc42uiE" width="459"></iframe></i></b></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: white;"><span style="color: #1d2129; font-family: "helvetica" , "arial" , sans-serif;"><span style="font-size: 14px; white-space: pre-wrap;"><b><i><br /></i></b></span></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: white;"><span style="color: #1d2129; font-family: "helvetica" , "arial" , sans-serif;"><i><b style="font-size: 14px; white-space: pre-wrap;">¡Bravo Nike! esas zapatillas de Running tan flipantes que te acabas de comprar en el Black Friday, son de la marca Campeón; y son la releche, y encima, Nike, te has ahorrado cuarenta euritos. Eres un fiera tio, de una sola vez, te has reído del dolor de un niño, del salario de un adulto; y encima has bendecido los beneficios de una enorme empresa a la que le importa un carajo lo que tu </b><span style="font-size: 14px; white-space: pre-wrap;"><b>pienses</b></span><b style="font-size: 14px; white-space: pre-wrap;"> o sientas, lo que necesita el niño, o los anhelos de los adultos a quienes explota hasta sacarles los hígados, igual que a ti; y todo ello </b><span style="font-size: 14px; white-space: pre-wrap;"><b>tío</b></span><b style="font-size: 14px; white-space: pre-wrap;"> chotas, para que puedas pegarte un vacile e ir de tiendas el viernes por la noche... No se Campeón, o quizás te llames Nike, total, ambas palabras significan lo mismo en griego </b><span style="font-size: 14px; white-space: pre-wrap;"><b>clásico</b></span><b style="font-size: 14px; white-space: pre-wrap;"> o en humanita: Dolor, miseria, explotación, abuso, y expoliación.Vamos que definen como nada este cochino mundo de cobardes bien mercantilizados... </b></i></span></span><br />
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<b style="background-color: white; color: #1d2129; font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 14px; white-space: pre-wrap;"><i>Una Rosa...</i></b></div>
<div style="text-align: justify;">
<b style="background-color: white; color: #1d2129; font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 14px; white-space: pre-wrap;"><i><br /></i></b></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjgfaRnUbl2YfDxi-GJyMijUoaSUgPWUIJrCfu0W4s5xq3r2LAWEZyBg5PbMmiVPWT1EI1O8ad_EKSIRA05zsv7mkrrXj0ZK9id-XVOxc1ecemzk3ABFiRMwWRRoZEiBku2mGb5MKpF77c/s1600/0112201901.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="941" data-original-width="1600" height="376" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjgfaRnUbl2YfDxi-GJyMijUoaSUgPWUIJrCfu0W4s5xq3r2LAWEZyBg5PbMmiVPWT1EI1O8ad_EKSIRA05zsv7mkrrXj0ZK9id-XVOxc1ecemzk3ABFiRMwWRRoZEiBku2mGb5MKpF77c/s640/0112201901.jpg" width="640" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<b style="background-color: white; color: #1d2129; font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 14px; white-space: pre-wrap;"><i><br /></i></b></div>
<div style="text-align: justify;">
<b style="background-color: white; color: #1d2129; font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 14px; white-space: pre-wrap;"><i><br /></i></b></div>
<div style="text-align: justify;">
<b style="background-color: white; color: #1d2129; font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 14px; white-space: pre-wrap;"><i><br /></i></b></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: white;"><span style="color: #1d2129; font-family: "helvetica" , "arial" , sans-serif;"><span style="font-size: 14px; white-space: pre-wrap;"><b><i><br /></i></b></span></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: white;"><span style="color: #1d2129; font-family: "helvetica" , "arial" , sans-serif;"><span style="font-size: 14px; white-space: pre-wrap;"><b><i><br /></i></b></span></span></span></div>
<span style="background-color: white; color: #1d2129; font-family: "helvetica" , "arial" , sans-serif; font-size: 14px; white-space: pre-wrap;"><br /></span>José de Miguel Vázquezhttp://www.blogger.com/profile/16633518602869044780noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2557405748456975997.post-31622686737914821582019-11-11T23:51:00.001+01:002019-11-12T08:25:42.989+01:00DIARIO DE TAL Y QUE SE YO<b><iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="48" scrolling="no" src="https://www.ivoox.com/player_ek_2879723_2_1.html?data=k52km5yWd46ZmKiakpaJd6Kmk5KSmaiRdo6ZmKiak5KJe6ShkZKSmaiRd5OfxdTZ0dfJt4zdw8bf1NrWrY6ZmKiarc7SqdXVxpCah5yncZU.&" width="238"></iframe></b><br />
<b><br /></b>
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<b><i>Aquel once de noviembre fue sábado, estuvo diluviando todo el día; ya por la tarde en el Bernabéu, el Real Madrid ganó cuatro cero al Athletic Club, Hugo Sánchez, celebró un gol con una de sus estrafalarias piruetas, no sé, todo normal, aburrido digo ahora. </i></b></div>
<div style="text-align: justify;">
<b><i>El hijo de Dios, y su secretario, este que escribe mal, volvían a casa: el Hijo de Dios hablaba con su impostada erudición de alguno de los temas marcados como de actualidad, el secretario, ese que escribe mal, asentia con aire aburrido, solo, cuando el otro tocaba algún tema que estimulaba el sentido romántico de las cosas que el secretario tenía, a este se le encendía el piloto de su atención. </i></b></div>
<div style="text-align: justify;">
<b><i>Al pasar por la calle Santisima Trinidad, el secretario, sintió algo, ¿era el monaguillo? aquel que estaba intentando aparcar? no dijo nada, y siguio haciendo que escuchaba las memeces del Hijo de Dios. Pero cuando oyó los inconfundibles pasos de Paquillo, le dio un vuelco el corazón, algo había pasado, o estaba a punto de pasar, que seguro le iba a marcar de nuevo para muchos años.</i></b></div>
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<b><i>( A todos ellos...)</i></b></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg77Ss3VJO5G0yGInhx24jIdq1ZvLJWL3q_HH9Ed5k0hXZx-sBMuwU6d7315OhKxLV4StQ2i0YQwDOOB3j3qEkX1xEtgkQVD_OssiuVeEXv3rWDBBgrCcMTy7H_REhc4gYWTX_IiLegMAk/s1600/261020162.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1200" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg77Ss3VJO5G0yGInhx24jIdq1ZvLJWL3q_HH9Ed5k0hXZx-sBMuwU6d7315OhKxLV4StQ2i0YQwDOOB3j3qEkX1xEtgkQVD_OssiuVeEXv3rWDBBgrCcMTy7H_REhc4gYWTX_IiLegMAk/s640/261020162.JPG" width="480" /></a></div>
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<br />José de Miguel Vázquezhttp://www.blogger.com/profile/16633518602869044780noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2557405748456975997.post-65151106755165494752019-10-30T03:28:00.000+01:002019-11-02T19:30:19.011+01:00UN OTOÑO MÁS ...<div style="text-align: justify;">
<i>A pocas horas de que ese que escribe mal y aun así sigue escribiendo, salga en busca de un nuevo futuro; está sentado ante la libreta escolar, con el viejo portaminas en la mano acordándose de Lali y su mundo...</i></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiYeIa-CB_7iZFEnAJ2jUKQbwpw0lwxJdO4lgso8Jg4RyIALmH2XsJsQHS4TkeXqJBxK7PYTruKc4NXk8qmzYzxtsfntGGTj8Rz24qWLEOyou7FE6dVZsVeqIK23XC9pyB66u5bpoYSqYk/s1600/0308201906.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1067" data-original-width="1600" height="426" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiYeIa-CB_7iZFEnAJ2jUKQbwpw0lwxJdO4lgso8Jg4RyIALmH2XsJsQHS4TkeXqJBxK7PYTruKc4NXk8qmzYzxtsfntGGTj8Rz24qWLEOyou7FE6dVZsVeqIK23XC9pyB66u5bpoYSqYk/s640/0308201906.JPG" width="640" /></a></div>
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<i><b>La luz del atardecer de otoño se colada por la pequeña ventana del saloncito, y lejos de llamar a la prisa y al ajetreo, como siempre había hecho</b></i><b><i>, la invitaba al sosiego. Sentada delante de la mesa, contemplando el mar de cajas en el que estaba convertida su vida, Lali pensaba...</i></b><br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgn_JO5lx5nKAC2qXDGAOkVDHBywhvWMpby9x_U10AVV5_W1qdB9jzydemvVOVOTnfyFIqeF7FL2qHoGrRL1KG3kLQ7xLUYf3vqQHwHRVfQvJMCf2dtJDobJ1vdlTJ5khQ0WJynrTQm3po/s1600/0308201902.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1067" data-original-width="1600" height="426" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgn_JO5lx5nKAC2qXDGAOkVDHBywhvWMpby9x_U10AVV5_W1qdB9jzydemvVOVOTnfyFIqeF7FL2qHoGrRL1KG3kLQ7xLUYf3vqQHwHRVfQvJMCf2dtJDobJ1vdlTJ5khQ0WJynrTQm3po/s640/0308201902.JPG" width="640" /></a></div>
<b><i><br /></i></b>
<b><i><br /></i></b>
<i><b>Su mundo había cambiado mucho el verano pasado: Braulio, el dueño de la perfumería donde trabajaba, la dijo que en septiembre cerraba el negocio, así de repente, y sin más se lo tomo. Ya no tendría que aguantar más aquellas miradas llenas de baba, ni aquel trabajo que la termino de cortar las alas... A mediados de septiembre, Iván, como el siempre quiso, marchó lejos, a Barçelona. Viviría en una residencia de estudiantes, quedando la pequeña y fea casa convertida en el espacio gris, oscuro y silencioso que en realidad siempre fue. Sintió miedo, su Aidi, de repente, se había hecho mayor, había dejado de ser un niño, y ya no necesitaba a su madre, ahora </b></i><b><i>sentía que la vida la llamaba a gritos solo a ella...</i></b><br />
<b><i><br /></i></b>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjrsvyfUOKX3AM-NDWzov8VRfAIspcWzweaWkbH-zhcEU1RUCpyaP3n3JdIDYLIdnS5Sr3-FCnfYf7aT2U3Z1yPN7CQ0KGoSnYv-NMLojNLUHCoivNeIn2pAlT9LZWaXO24YdWxnMHzkt4/s1600/0308201901.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1067" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjrsvyfUOKX3AM-NDWzov8VRfAIspcWzweaWkbH-zhcEU1RUCpyaP3n3JdIDYLIdnS5Sr3-FCnfYf7aT2U3Z1yPN7CQ0KGoSnYv-NMLojNLUHCoivNeIn2pAlT9LZWaXO24YdWxnMHzkt4/s640/0308201901.JPG" width="426" /></a></div>
<b><i><br /></i></b>
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<i><b>Delante de aquella mesa, de aquella ventana, con esa luz tan familiar; frente al mar de cajas frente a ella, donde reposaba todo su pasado y se escondía juguetón el futuro, decidió mirar al frente y atender la llamada que la vida la estaba haciendo. Pronto comenzaría a vivir en otra ciudad muy lejos de todo.</b></i><br />
<i><b><br /></b></i>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh8RQpQ5_9rlXNWb51vIaBVSroVGky8mSoFflWCyn5pg3oEMoEbOC1eS6kuySaUnWmW3QtOBGGgcr9ihl_nMo-yfUoMO5flAMVCKmTiUDEHZml-cjypqpgoSptv6RMd_EnhYj7xhcD6Cl8/s1600/0308201904.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1115" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh8RQpQ5_9rlXNWb51vIaBVSroVGky8mSoFflWCyn5pg3oEMoEbOC1eS6kuySaUnWmW3QtOBGGgcr9ihl_nMo-yfUoMO5flAMVCKmTiUDEHZml-cjypqpgoSptv6RMd_EnhYj7xhcD6Cl8/s640/0308201904.JPG" width="444" /></a></div>
<i><b><br /></b></i>
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Las fotografías de esta entrada pertenecen a la serie "Bilbao" y han sido realizadas a comienzos del otoño de 2019.<br />
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<b><i> </i></b>José de Miguel Vázquezhttp://www.blogger.com/profile/16633518602869044780noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2557405748456975997.post-85091219817506775482019-09-16T22:39:00.002+02:002019-09-17T06:51:28.762+02:00DIARIO DE TAL Y QUE SE YO...<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="48" scrolling="no" src="https://www.ivoox.com/player_ek_2296810_2_1.html?data=k5emmJ2VdI6ZmKiakpiJd6Kok5KSmaiRdo6ZmKiak5KJe6ShkZKSmaiRhc3gjLnVx5C4rMriyNiYtc3Jb7TVysmah5ynca3pytiYo9PLqc2fqsfO1NfFcYarpJKh&" width="238"></iframe><br />
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<b><i>A ese que escribe mal y aun así lo sigue haciendo, le gusta pasear las ciudades en las tardes de otoño. Ayer, en su paseo, se cruzó con dos jovencitas que de la mano, muy acarameladas la una en la otra, caminaban delante de él; cosa, que que a ese que escribe mal, le da exactamente lo mismo. Lo único realmente le importa a el es que el personal se quiera y lo demuestre. Las pollitas al darse cuenta de su indiferencia, y quizás, por que el es casi un cincuentón con pinta de clásico, comenzaron a exagerar y a impostar sus románticos gestos; cosa que a él, si que puede llegar a sacarle de sus casillas, pensando como tantas veces ha hecho: "Si esto es lo más transgresor que sois capaces de hacer, mi sitio está en el mismo geriátrico donde descansa Led Zeppelin". </i></b></div>
<div style="text-align: justify;">
<i><b>Finalizado el paseo, como casi siempre hace, ese que escribe mal y aun así sigue escribiendo, se sentó en una terraza a degustar el final de la tarde y un vino. Curiosa casualidad, fue encontrarse con las mismas pollitas que en la mesa de al lado se hacían confidencias la una a la otra. Si es que Xuan no hace más que mirarme el móvil -decía una casi llorando -Ya sabes que Xuan es un poquito celoso -contestó la otra pollita. Y ese que escribe mal, en ese momento si que se quedó totalmente turbado.</b></i></div>
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<i><b><br /></b></i></div>
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<i><b>Una Rosa...</b></i></div>
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<i><b><br /></b></i></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhtyj6BQsPfYXHrURQ3ztteEJErVMaKqRY2KqyC-DsunzRfvX8ufSuMD6gpK4H6pwu4xrJUcT7X4vvC-4j66wj-AKbU-7-N9G675aeUhMF9_qa0Fp2oOdgxjGIMC9vHoQjBo9PAY3aPgNA/s1600/75.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1200" data-original-width="1600" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhtyj6BQsPfYXHrURQ3ztteEJErVMaKqRY2KqyC-DsunzRfvX8ufSuMD6gpK4H6pwu4xrJUcT7X4vvC-4j66wj-AKbU-7-N9G675aeUhMF9_qa0Fp2oOdgxjGIMC9vHoQjBo9PAY3aPgNA/s640/75.jpg" width="640" /></a></div>
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<i><b> </b></i></div>
José de Miguel Vázquezhttp://www.blogger.com/profile/16633518602869044780noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2557405748456975997.post-20734860095352579262019-09-14T14:47:00.002+02:002019-09-14T14:50:41.665+02:00DIARIO DE TAL Y QUE SE YO...<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="270" src="https://www.youtube.com/embed/WSg53srhQyQ" width="480"></iframe><br />
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<i><b>Está lloviendo, y ese que escribe mal, y aun así sigue escribiendo; está contemplando la lluvia a través de los cristales del cuarto donde vive. De fondo, escucha un viejo disco de Victor Jara... El ha cogido la manía de identificar momentos, olores y músicas, con personas; así ahora, mientras escucha el "Derecho a vivir en paz", se está acordando de cuando iba al colegio, Blas de Otero, PRECIOSO NOMBRE PARA UN COLEGIO, y compartió aula con un niño chileno; de los juegos en el patio, como del nombre de aquel niño, no consigue acordarse, si con toda nitidez de la frase de aquel pésimo educador, del que no recuerda nada más que sus gafas de pasta y su bigote, que al niño chileno le dijo entre risas: "Tú hasta que no se marche pinochet (1) no te piensas ir" Ese que escribe mal y aun asi lo sigue haciendo, siendo un niño de 10 años , como el niño chileno, quedó turbado, durante toda aquella semana, deseando que llegara el sábado para ir a casa de sus tíos abuelos y contarle lo sucedido a su tío abuelo, uno de aquellos viejos socialistas, que en nombre de la libertad sufrió trinchera y cárcel. Cuando el sábado llego a la casa de su tío abuelo, este ya no estaba en condiciones de responder... </b></i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i><b><br /></b></i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i><b>Una Rosa...</b></i></div>
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<i><b><br /></b></i></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjFZna5ksiXObNE41QStWsC_CBDdxduZPIoVWAQvBILM37NZsCh1Lcl8KH1_8YFgm4tEUILjkPd4YnkNCe0hzGBbStJAn9uUpoWz4e1csQioVCpbMMhezkM-S0mKrkmNRAIQfYrHx_z1K4/s1600/01102016.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1200" data-original-width="1600" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjFZna5ksiXObNE41QStWsC_CBDdxduZPIoVWAQvBILM37NZsCh1Lcl8KH1_8YFgm4tEUILjkPd4YnkNCe0hzGBbStJAn9uUpoWz4e1csQioVCpbMMhezkM-S0mKrkmNRAIQfYrHx_z1K4/s640/01102016.JPG" width="640" /></a></div>
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<i><b><br /></b></i>
<i><b>(1).- Ningún tirano asesino, merece que su nombre se escriba en </b></i><b><i>mayúsculas como Dios manda....</i></b></div>
José de Miguel Vázquezhttp://www.blogger.com/profile/16633518602869044780noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2557405748456975997.post-50740913474865188342019-09-13T01:45:00.002+02:002019-09-13T01:45:20.747+02:00DIARIO DE TAL Y QUE SE YO...<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="344" src="https://www.youtube.com/embed/Tf31vMbWIlU" width="459"></iframe><br />
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<div style="text-align: justify;">
<b><i>Hace mucho tiempo, concretamente en febrero de 2003, ese que escribe mal y aun así sigue escribiendo, sufrió una recaída en su estado de salud; para recuperarse, entonces vivía en Cercedilla, el amigo todas las mañanas se iba a arrastrar los pies (al principio, lo de arrastrar los pies, era literal) por la Senda de la República. Al terminar la caminata en la Fuente del III reten coincidia con una mujer unos seis años mayor que el, con una chavala de veinte y pocos años, que preparaba unas oposiciones, y ese paseo diario era el único relax diario que se permitía, y con un cura, convaleciente de una hepatitis. Durante veinte minutos, quizas porque el lugar, bucólico como pocos ha conocido ese, invitaba ha hacerlo, los cuatro desconocidos, entablaban una improvisada y amena tertulia. Un día, que del cielo calló lo que nunca estuvo escrito, a los cuatro no les quedó otra que refugiarse debajo de un improvisado chamizo, y el uno, a la otra, y otra a otro se fueron intercambiando teléfonos con cobertura con los que avisar del retraso. Una vez calmados y tranquilizados los propios, el cura comenzó la tertulia, hablando de solidaridad; ese que escribe mal, y aun así lo sigue haciendo, no tardó en entrar al trapo, de un tema que no le era extraño, planteando una peculiar teoría, que quizas por lo diferente y estrafalaria, era su favorita: UN ACUERDO, UNA CANCIÓN, UNA ORACIÓN, UN GESTO DE EMPATÍA CON EL SUFRE, PUEDE LLEGAR A SER TAN EFECTIVO, COMO EL TRABAJO ABNEGADO DE MUCHOS... No todos comprendieron aquel planteamiento, pero los cuatro quedaron pensativos viendo caer la lluvia sobre aquellos parajes...</i></b></div>
<div style="text-align: justify;">
<b><i><br /></i></b></div>
<div style="text-align: justify;">
<b><i>Una Rosa...</i></b></div>
<div style="text-align: justify;">
<b><i><br /></i></b></div>
<div style="text-align: justify;">
<b><i><br /></i></b></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj0IfuWBioBSeq7bQlayDQzNw0W-mNjZ1HzZFsv3Tww5RG5n0_EVI0MrJJd19EnqJKWkajRqh3MefGlb8oWPkJxhuuc3hUSYeimo9ggOJGQ1EEdT6ry0ZEWQEQDPTpvJij2XesT2EKBE_4/s1600/PB070583.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1200" data-original-width="1600" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj0IfuWBioBSeq7bQlayDQzNw0W-mNjZ1HzZFsv3Tww5RG5n0_EVI0MrJJd19EnqJKWkajRqh3MefGlb8oWPkJxhuuc3hUSYeimo9ggOJGQ1EEdT6ry0ZEWQEQDPTpvJij2XesT2EKBE_4/s640/PB070583.JPG" width="640" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<b><i><br /></i></b></div>
José de Miguel Vázquezhttp://www.blogger.com/profile/16633518602869044780noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2557405748456975997.post-63236028503406469522019-08-30T23:04:00.002+02:002019-08-31T14:02:57.492+02:00DIARIO DE TAL Y QUE SE YO...<b><i><iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="270" src="https://www.youtube.com/embed/Sgd9nYqVz2s" width="480"></iframe></i></b><br />
<b><i><br /></i></b>
<br />
<div style="text-align: justify;">
<i><b>Ese que escribe mal y aun así lo sigue haciendo, se siente más francófilo que </b></i><b><i>anglófilo. S</i></b><b><i>abedor es</i></b><i style="font-weight: bold;"> él, de que las gentes de ambos lugares e incluso las de su lugar, salvando ciertas diferencias, unas pocas nada más, son muy parecidas entre si, y tienen problemas parecidos; las unas con las otras, y, ambas, con las gentes de su lugar. Claro, que el tambien tiene su filia propia, y que creció casi en la idolatría de las virtudes exacerbadas del ingles frente a los demás, tener un pariente emigrado en la Gran Bretaña es lo que tiene. Por es,o quizás que no entiende ni el chovinismo por encima de las olas de los unos, ni el </i><b>o conmigo o contra mi</b><i><b> de los otros, que en definitiva, y aunque les pese a los que pretenden manejarnos a su antojo... Cada uno es como es, y cada cual es cada quien...</b></i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i><b><br /></b></i></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgYDtv6EEEA_nZB8RdrAkjnrlsttOjCQkT9v8K6JD4-bt1yaWLkF00jr3Raww3pCRX4w0Mv7m5sCd6UOaoXQsDbj_shms_dJiOzJy9Fsi7ERLGRmCPRdixctIuRxNsAX2xq7dYt55aSmi0/s1600/290420160050.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1200" data-original-width="1600" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgYDtv6EEEA_nZB8RdrAkjnrlsttOjCQkT9v8K6JD4-bt1yaWLkF00jr3Raww3pCRX4w0Mv7m5sCd6UOaoXQsDbj_shms_dJiOzJy9Fsi7ERLGRmCPRdixctIuRxNsAX2xq7dYt55aSmi0/s640/290420160050.JPG" width="640" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<i><b><br /></b></i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i><b>Una Rosa...</b></i></div>
José de Miguel Vázquezhttp://www.blogger.com/profile/16633518602869044780noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2557405748456975997.post-39090238149918365472019-08-25T22:14:00.003+02:002022-07-29T11:20:20.616+02:00BAJO DOS TRICOLORES<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="344" src="https://www.youtube.com/embed/jHX7nXCUQEI" width="459"></iframe><br />
<br />
<div style="text-align: justify;">
<b><i>Hoy, o ayer, años a, varios vehículos blindados circularon por las calles de París hasta tomar posiciones en los lugares más emblemáticos de la capital de la Francia. Hoy en todas partes mucho se ha hablado de aquel hecho: Que si apátridas, o Republicanos Españoles, que no españuelos; que si héroes libertadores ignorados durante años o simples soldados de un ejército vencedor...</i></b></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjz4deYEzcEujmI429Rl1NC-1_5nAISXJvYwAVPyphyphenhyphend85K01UaXhVSZ1Me-FRwd3saW9caFSHHd6Auw88zMjB_XZ1swuwZ49PTFYoh49X_gNyJ6FQJ72hz0DshOF9h2C-UMj-BTcmr_HU/s1600/30062015.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1200" data-original-width="1600" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjz4deYEzcEujmI429Rl1NC-1_5nAISXJvYwAVPyphyphenhyphend85K01UaXhVSZ1Me-FRwd3saW9caFSHHd6Auw88zMjB_XZ1swuwZ49PTFYoh49X_gNyJ6FQJ72hz0DshOF9h2C-UMj-BTcmr_HU/s640/30062015.jpg" width="640" /></a></div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
<i><b>Todo eso, a ese que escribe mal, y aun así lo sigue haciendo; hoy no, ayer a lo mejor, si le hubiese interesado, pero hoy, el hecho le importa muy poco. Quizás, se interese por la bandera que lucían aquellos soldados casi de película; y, hasta es seguro, que se emocione con las canciones que cantaron aquellos soldados... Él, y que le va a hacer, es un romántico. </b></i></div>
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<i><b><br /></b></i></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<div style="text-align: justify;">
<i><b><br /></b></i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i><b>Y es, que ese que escribe mal y aun así lo sigue haciendo, no consigue apartar de su mente la historia de todos esos soldados, desplegándose en orden de batalla por las calles de París. Unos hombres que siendo casi guajes, es muy posible que fuesen quienes socorrieron, sin valorar su vida propia, a la niña Aida LaFuente... A ese otro hombre, cuando era un fornido mutil de Vergara, que vio el horror de la guerra, cuando, ahí arriba, en los Intxortas, se le echó encima todo un ejercito de casi veinte mil hombres ... Y ese jovenzuelo, que conoció a los otros dos en el patio de un convento cerca de Cuatro Caminos, y junto a los otros, más algún catalán de Barcelona, supieron, más a un, lo que era la guerra, defendiendo un puente que dicen de los franceses.</b></i><br />
<i><b><br /></b></i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i><b><br /></b></i></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjfWa7ggBhYgLin8sHw-qGfoUPhM83Bq0YahPGilSD1FQJnz-eKMvzt27OrHxDqxdFJVSCTREhSaYbYreuk8MgtbGUoMMvmwVNzrYNwddtn4jKaGHCK5ep7tBEgDbUVTiTFx7QI7bx1wfk/s1600/300620153.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1200" data-original-width="1600" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjfWa7ggBhYgLin8sHw-qGfoUPhM83Bq0YahPGilSD1FQJnz-eKMvzt27OrHxDqxdFJVSCTREhSaYbYreuk8MgtbGUoMMvmwVNzrYNwddtn4jKaGHCK5ep7tBEgDbUVTiTFx7QI7bx1wfk/s640/300620153.jpg" width="640" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<i><b><br /></b></i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i><b>Ese que escribe, piensa en la atrocidad de aquella guerra, en la atrocidad de la guerra anterior , y en la atrocidad de la guerra que venia en el futuro.. Guerra, en la que en la que aun sin patria, algunos de estos jóvenes, ya aguerridos soldados, murieron olvidados por todos...</b></i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i><b><br /></b></i></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi8vLSH8rN-6UiKwgwR5dGRaeyaZgDEyGIS80cZeGrkOweP-DB3tVXL8IEeqAgH9x88AZN0Ex37r27Ery_Lv4cPmrBgyEw7XlUhveiXO9kWMdTztIZwwvFmXrQQGd3u94oKcyc7kwL6-ZQ/s1600/300620152.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1200" data-original-width="1600" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi8vLSH8rN-6UiKwgwR5dGRaeyaZgDEyGIS80cZeGrkOweP-DB3tVXL8IEeqAgH9x88AZN0Ex37r27Ery_Lv4cPmrBgyEw7XlUhveiXO9kWMdTztIZwwvFmXrQQGd3u94oKcyc7kwL6-ZQ/s640/300620152.jpg" width="640" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<i><b><br /></b></i></div>
<div style="text-align: justify;">
<b><i>Ese</i></b><i><b> que escribe </b></i><i><b>mal y aun así lo sigue haciendo, es sabedor de las imprecisiones de sus </b></i><i><b>cavilaciones, como tambien es consciente, ojala solo pudiera serlo de los laureles que setenta y tantos años después no hacen más que colgar a los Soldados Republicanos Españoles que bajo dos tricolores, liberaron París.</b></i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i><b><br /></b></i></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh1T3tx_0VB9EgPYkPR0RIUPqr3A9acvwo9pgBX-_nAZPcLdyhRuEcpRgkRbTlne3XUM_2sZMmTlw4n9GoabYe8WDMDPaUf7IrNMbJ7AMKlyK31OuT5hT5r6vtVQN3ipZbfxEYkN5wzsTU/s1600/1406201802.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1200" data-original-width="1600" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh1T3tx_0VB9EgPYkPR0RIUPqr3A9acvwo9pgBX-_nAZPcLdyhRuEcpRgkRbTlne3XUM_2sZMmTlw4n9GoabYe8WDMDPaUf7IrNMbJ7AMKlyK31OuT5hT5r6vtVQN3ipZbfxEYkN5wzsTU/s640/1406201802.jpg" width="640" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<i><b><br /></b></i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i><b><br /></b></i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i><b>Y entre sus pensamientos, con pasmosa nitidez solo resalta la frase de Luis de Castresana: "MALDITA GUERRA, MALDITAS SEAN TODAS LAS GUERRAS"</b></i></div>
José de Miguel Vázquezhttp://www.blogger.com/profile/16633518602869044780noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2557405748456975997.post-18941219652135313602019-08-22T14:12:00.002+02:002019-08-22T14:12:41.939+02:00DIARIO DE TAL Y QUE SE YO...<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="48" scrolling="no" src="https://www.ivoox.com/player_ek_706132_2_1.html?data=mJWjk5iWcYarpJKdlYqXhZKnjoqkpZKVcYarpJKjj4qbh46kjoqkpZKrtoa3lIqulNPIs83VhpewjdvNsMKfztTfx9PFcYarpJK60c3Fu8yhhpywj5U.&" width="238"></iframe><br />
<br />
<div style="text-align: justify;">
<i><b>Allende el Tajo, junto al océano, cerquita de Toledo, Nueva York o México, hay una ciudad pobre de oro, y rica en fraternidad, una ciudad que tiene plaza de la Libertad y azulejos con claveles... Una ciudad de encinas centenarias, con amigos, fraternidad y música en todas sus esquinas. Un músico que admiraba la libertad, una vez compuso una canción a esta ciudad... y la canción que que escribió, justo después de un adiós, sirvió para que un ejercito saliera de sus cuarteles no para masacrar, que sus capitanes solo querían devolver la libertad a una nación... </b></i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i><b><br /></b></i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i><b>Esa canción para mi ha sido siempre un himno, cantado sin saber mucho de sus orígenes, en las noches de borrachera; igual que los jovencitos ahora cantan Bella Ciao, sin sentir, sin saber y lo que es peo, sin capacidad alguna de padecer lo que padecieron los que idearon esa cancion... Ahora me arrepiento de aquello, porque tras saber, y llegar a comprender me identifico mucho , con todo lo relativo a aquella canción, por ello, quiero reivindicar siempre Grandola Vila Morena, como un himno a la libertad de los pueblos y los ciudadanos; para en la medida de mis modestas y románticas posibilidades, tratar de preservarla ante toda la mierda que como ha ocurrido con Bella Ciao puedan verter sobre ella.</b></i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i><b><br /></b></i>
<b><i><iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="48" scrolling="no" src="https://www.ivoox.com/player_ek_6312726_2_1.html?data=l5ielJyWeo6ZmKiakpeJd6KkmZKSmaiRdo6ZmKiakpKJe6ShkZKSmaiRhsbgzcaYxc7Fs46ZmKiar8bWp9CfsYqwlYqlfdPZ25DB0dfWqdShhpywj5k.&" width="238"></iframe></i></b></div>
<div style="text-align: justify;">
<i><b><br /></b></i>
<i><b> Hoy: Um Cravo..</b></i><br />
<i><b><br /></b></i>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhoHA5F5C9dF0Qo0TEE2yyQ6-yv51itjw9tcFG3uPfbRlVEph11MnRdTOZHKHiSbMxEcNgtXwd2QU3dQM8RiHdjfoYrugXzTzvXd4dlAWkWfmAyropvKIzYz020SxYV-V6nSz4-nHXS6ro/s1600/78.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1200" data-original-width="1600" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhoHA5F5C9dF0Qo0TEE2yyQ6-yv51itjw9tcFG3uPfbRlVEph11MnRdTOZHKHiSbMxEcNgtXwd2QU3dQM8RiHdjfoYrugXzTzvXd4dlAWkWfmAyropvKIzYz020SxYV-V6nSz4-nHXS6ro/s640/78.jpg" width="640" /></a></div>
<i><b><br /></b></i></div>
José de Miguel Vázquezhttp://www.blogger.com/profile/16633518602869044780noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2557405748456975997.post-28350895926654381202019-08-17T00:44:00.000+02:002019-08-17T00:44:08.626+02:00DIARIO DE TAL Y QUE SE YO...<b><i><iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="344" src="https://www.youtube.com/embed/x1XBPlnaCUE" width="459"></iframe></i></b><br />
<b><i><br /></i></b>
<div style="text-align: justify;">
<i><b>Padre, hoy hacia ocho meses que en la noche decidiste marchar; tu ya sabes que hoy quería haberte dado un homenaje intimo, entre tu y yo, algo que nos hiciera revivir como pocas cosas lo pueden hacer,aquellos momentos vividos juntos; pero padre, como siempre, no he sido capaz, de soportar escuchar un partido de fútbol entero, aunque esta vez, no he necesitado encender la sierra, ni el compresor, ni desaparecer durante diez minutos presuntamente intoxicado de tanto tapaporos nitrocelulosico... No, esta vez, un nudo en la garganta me ha hecho, aunque juré no hacerlo, apagar la radio del coche, que ya no era aquel viejo transistor Philips, que tanto nos acompañó en nuestras largas jornadas de trabajo. Padre, tu has sabido entenderme mejor que nadie, sabes de mis pasiones y mis arraigos, y sabes que necesito desarraigarme de mucho y arraigarme en otro lugar, he de hacerlo, aunque no se si podré hacerlo... Padré, daría una mano por volver a pasar una tarde de sábado en aquel cuarto, tu, el olor a la cola de contacto y a fondo nitro, yo deseando marchar, y Tablero Deportivo. Y es que solo tu, aquel cuarto, han sabido de mis pasiones y mis deseos, y en ninguno de los dos puedo refugiarme hoy a anhelarlos como hace años... </b></i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i><b><br /></b></i></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjBteaIhjDPwiKqeNV7xIGkqT_X9jcoaCiAWUtKCbr_lzMO3c6IIqfxYLg4ADgn84Mk1-DPnJ223kknTnUJK9x_mhK9tnlmAk996JqxdYKt-wE2CSGecjVp4xcG6wge3gmmKe514ceRRsY/s1600/0302201901.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1067" data-original-width="1600" height="426" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjBteaIhjDPwiKqeNV7xIGkqT_X9jcoaCiAWUtKCbr_lzMO3c6IIqfxYLg4ADgn84Mk1-DPnJ223kknTnUJK9x_mhK9tnlmAk996JqxdYKt-wE2CSGecjVp4xcG6wge3gmmKe514ceRRsY/s640/0302201901.JPG" width="640" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<i><b><br /></b></i></div>
<div style="text-align: justify;">
<b><i>Una Rosa...</i></b></div>
José de Miguel Vázquezhttp://www.blogger.com/profile/16633518602869044780noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2557405748456975997.post-72820079108501957322019-08-04T23:15:00.000+02:002019-08-05T01:27:13.525+02:00DIARIO DE TAL Y QUE SE YO...<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="344" src="https://www.youtube.com/embed/IIQaqF2yy3Y" width="459"></iframe><br />
<br />
<div style="text-align: justify;">
<i><b>Entre la fatiga y el humo que has tragado, el pecho parece que te va a estallar. La garganta, la notas como forrada de esparto, y la boca de lo seca que está, hace pensar que toda ella es de porexpan. Tienes sed, estas agotado, las manos están agarrotadas pero se siguen aferrando a la herramienta; paras un segundo, llevas ya cuatro horas, necesitas respirar, te llevas la mano a la sien, está muy caliente y la cara te arde, notas el pelo como si fuese estopa de fontanero. Cuando te halla llegado el relevo, y te dirijas a casa, creerás seguir escuchando el walkie, y por veces, los gemelos o los abductores amagaran con contraerse bruscamente, como si no se creyeran que, por hoy al menos, ya ha acabado todo... ¡MALDITO EL HIJO PUTA, QUE PRENDIÓ FUEGO EL MONTE!</b></i></div>
<div style="text-align: justify;">
<b><i><br /></i></b></div>
<div style="text-align: justify;">
<b><i>Una Rosa...</i></b></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhyqgZ4pe0Da7ccM1vYM-CBLgrIxacEsMLdnto1-mA6iaww-2Zmuq1396Hwprf2yeQhR57WQH1AR1KMmS53qVV5gowqawrryR654iFJrC-aPdAunBwrn2gaPbchHWK54-hxJ5X3_ekK06U/s1600/PB140706.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1200" data-original-width="1600" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhyqgZ4pe0Da7ccM1vYM-CBLgrIxacEsMLdnto1-mA6iaww-2Zmuq1396Hwprf2yeQhR57WQH1AR1KMmS53qVV5gowqawrryR654iFJrC-aPdAunBwrn2gaPbchHWK54-hxJ5X3_ekK06U/s640/PB140706.JPG" width="640" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
Fotografía tomada en el verano de 2009 en el " Caserío de Urgel" Hoy, ya no se podrá volver a tomar.</div>
José de Miguel Vázquezhttp://www.blogger.com/profile/16633518602869044780noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2557405748456975997.post-72759991555599970142019-07-30T00:31:00.002+02:002019-07-30T00:36:42.368+02:00DIARIO DE TAL Y QUE SE YO...<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="48" scrolling="no" src="https://www.ivoox.com/player_ek_397914_2_1.html?data=lJ6km5aYcYarpJKdlIqXhZatjoqkpZKVcYarpJKfmJKJe6ShlJKSmaiRlNDmjNrbjdXZaaSnhqeew8nTb8XZjMmSpZiJhpTgwtfS1ZKJe6Sho6a7t7iRaZi3jpU.&" width="238"></iframe><br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<b>(A Jorge Nuñez Jiménez que sin querer, recordando a un grande, ha traído a mi mente este recuerdo...)</b></div>
<br />
<br />
<div style="text-align: justify;">
<b><i>Tengo el vago recuerdo de ir, siendo muy niño, a Hoyo de Manzanares, a ver un poblado del oeste; "Golden City" creo que se llamaba el lugar. Aunque mi padre y su Tío Tanas utilizaban otro nombre que ahora no consigo recordar. Siempre he andado muy sobrado de imaginación, recuerdo entrar en el poblado aquel tratando de imitar los andares d John Wayne en "El Dorado" y recuerdo bien la ultima vez que estuve allí, pasando la puerta del Saloon; y al Tío Tanas, contando aquella escena en la que participó, y en la que interpretaba a un filibustero que llevaba un montón de relojes colgados del forro de la chaqueta... Todos aquellos recuerdos estaban diluidos y ocultos en alguna covachuela de mi maltratado cerebro, y la magia del cine, a través del adios a un grande de aquellas películas, <u>GEORGE HILTON</u>, se ha empecinado en sacarlos a la luz.</i></b></div>
<b><i><br /></i></b>
<b><i>Una Rosa...</i></b><br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiGaWJIo62jS4MeM8aqFQidyqSseWjCdSRzJ9HqWMk_lGZB3y9M6FKkCFt4zJORV_6H2YNiU_bjvYZXEg0Br6vt5-gN9iUPNqho9_YX3pdikYZCfBenGbRUYS7SLqNZ2yPks4Th9YKo_6o/s1600/P5171032.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1200" data-original-width="1600" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiGaWJIo62jS4MeM8aqFQidyqSseWjCdSRzJ9HqWMk_lGZB3y9M6FKkCFt4zJORV_6H2YNiU_bjvYZXEg0Br6vt5-gN9iUPNqho9_YX3pdikYZCfBenGbRUYS7SLqNZ2yPks4Th9YKo_6o/s640/P5171032.JPG" width="640" /></a></div>
José de Miguel Vázquezhttp://www.blogger.com/profile/16633518602869044780noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2557405748456975997.post-51333938843047979662019-07-27T23:54:00.002+02:002019-07-28T09:01:43.418+02:00DIARIO DE TAL Y QUE SE YO...<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="270" src="https://www.youtube.com/embed/Zg4eUrfjVio" width="480"></iframe><br />
<br />
<div style="text-align: justify;">
Esta mañana, como cada semana, he ido al Miniplenty, o al ministerio de la abundancia, o al hipermercado del lugar donde vivo, que todo viene a ser lo mismo.</div>
<div style="text-align: justify;">
Siempre me ha asombrado la cara de felicidad que pone todo el mundo en esos lugares, la forma de mirar como compra los garbanzos el vecino, mientras el que mira, se permite comprar cual gran gourmet, uno o dos blister de jamón serrano de la marca "Campotorrido", que para que se chinche el vecino, esta noche envolverán una rodaja de melón hidropónico de Torrepeñagalvez, enriquecido con N2O2 y Omega 3: que harán las delicias del ego y del estomago de este. Me asombra ver el gesto de macho aburrido, de los hombres al elegir la espuma de afeitar y las cuchillas. Las amas de casa, para las que la visita al Miniplenty es la única distracción de la semana, por eso se visten y se arreglan como de domingo, para ir a comprarle los calzones al marido... Y las colas... Con esa moda que han sacado ahora de unificar todas las filias en una sola, y que sea un ordenador y una cámara de TV la que decida que caja, y en que momento, se queda libre. No sé, pero a mi me hace pensar en las colas del racionamiento que contaba mi abuela. Pero eso sí, en la cola de la caja del Miniplenty, todos están de lo más formal, poseídos de un exacerbado sentido del civismo, que les lleva a reprimir con airados gestos el traspiés de cualquier despistado, osea yo... Eso si, el coche de estos cívicos ciudadanos bien puede estar en la plaza reservada para minusválidos, o taponando la entrada de vehículos de emergencia.. Y, los niños berreando como tenores desafinados, que ellos, mientras están en la cola del Miniplenty, son los ciudadanos más cívicos del planeta...</div>
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Una Rosa...<br />
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José de Miguel Vázquezhttp://www.blogger.com/profile/16633518602869044780noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2557405748456975997.post-22868018821335997932019-07-25T00:03:00.000+02:002019-07-25T01:20:59.094+02:00DIARIO DE TAL Y QUE SE YO...<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="270" src="https://www.youtube.com/embed/IBTnz7g5jL8" width="480"></iframe><br />
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<b><i>Soy una persona tremendamente racista. Racista, y supremacista. Si, yo creo en la RAZA HUMANA, y la muerte violenta de cualquiera de los de mi raza me disminuye... Un SER HUMANO, sometido, humillado, degradado durante años, y al final asesinado de la forma más cruel... Me rasga y me revuelve desde lo mas hondo de mis entrañas. Y solo deseo ponerme enfrente del asesino, del medio hombre, y gritarle: ¡VAMOS VALIENTE, VEN A POR MI! Enseguida</i></b><i><b> doy cuenta, de que esto es inútil, ¡cuando aún hay muchos que justifican ese TERRORISMO! Entonces pienso en las escuelas donde aun se estaría a tiempo de enseñar en IGUALDAD, de educar al niño en una sexualidad limpia y sin tabues. Solamente así con el tiempo comenzaremos a formar HOMBRES, en el más puro neutro y humano concepto de la palabra).</b></i></div>
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<i><b>Una Rosa...</b></i></div>
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<i><b><br /></b></i></div>
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<i><b><br /></b></i></div>
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José de Miguel Vázquezhttp://www.blogger.com/profile/16633518602869044780noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2557405748456975997.post-12366749404547929332019-07-23T23:13:00.001+02:002019-07-24T09:20:13.482+02:00DIARIO DE TAL Y QUE SE YO<span style="text-align: center;"><b><i><iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="270" src="https://www.youtube.com/embed/aqjyXUW2-YA" width="480"></iframe></i></b></span><br />
<b style="text-align: center;"><i><br /></i></b>
<b style="text-align: center;"><i>"Falai de castelhanos e de portugueses, porque espanhóis somos todos" </i></b><br />
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<b><i>Luís de Camões</i></b></div>
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<b><i><br /></i></b></div>
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<i><b>La ignorancia y la patria, cuando se relacionan, suelen desencadenar una serie de efectos de lo más peligroso y desagradable. Se desatan peligros análogos a los que ocurren cuando se relaciona la tos con la diarrea... Con la frase lapidaria del poeta sucede algo parecido: Se ha pervertido tanto su verdadero significado, que esta ha llegado a descomponerse apestando a todos con un insoportable hedor a banderas podridas.</b></i></div>
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<i><b>Como cada verano, los incendios forestales arrasan muchos pueblos de la Península: Pobrecitos portugueses, la que están pasando, si tienen casi que apagar los fuegos con sus manos. Parece que quieren decir los medios del Reino de España, ignorantes, quien sabe si afectados de intencionalidad, o simplemente dolientes de pura ingenuidad. Lo cierto es que se olvidan de que esas imagenes del País Vecino, se producen a escasos 178 kilómetros de una "capital espñola", en un ecosistema natural casi idéntico al de las provincias de Cáceres y Salamanca. En este caso, La Raya si se puede usar como palangana en la que lavarse las manos, pero dentro de pocas semanas cuando seguro que se produzca una situación parecida en este ala de esta, nuestra comunidad, y los vecinos tengan que apagar el fuego, con sus manos, porque la UME del sector 112 no da a abasto, como es de esperar, ¿que diremos?</b></i></div>
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<i><b><br /></b></i></div>
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<i><b>Una Rosa...</b></i></div>
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<i><b><br /></b></i></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjCEl3pm73c22GRYCoZm75jq86fQ2idChogBGkv8F_x4AcXKhjnDEwn8llWCYJ1o88AuxUCQpiQdnoedo6_BXhGDCCLrZ430oJJudZ6G22uahxbX5mEUnZVHpPVbe2fTZZXQMGSmb-BwL8/s1600/PB280849.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1200" data-original-width="1600" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjCEl3pm73c22GRYCoZm75jq86fQ2idChogBGkv8F_x4AcXKhjnDEwn8llWCYJ1o88AuxUCQpiQdnoedo6_BXhGDCCLrZ430oJJudZ6G22uahxbX5mEUnZVHpPVbe2fTZZXQMGSmb-BwL8/s640/PB280849.JPG" width="640" /></a></div>
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<i><b><br /></b></i></div>
José de Miguel Vázquezhttp://www.blogger.com/profile/16633518602869044780noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2557405748456975997.post-79772424646432599692019-07-23T00:09:00.000+02:002019-07-23T09:59:36.322+02:00DIARIO DE TAL Y QUE SE YO...<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="48" scrolling="no" src="https://www.ivoox.com/player_ek_22585304_2_1.html?data=k5eimpqXdJWhhpywj5WaaZS1lpyah5yncZOhhpywj5aRaZi3jpWah5yncaTVzsbfh6iXaaOnz5DRx5DQpYy91NHOh5ilb7TjzcrO1MrXb8bijLPWz8rXcYarpJKu0MnWaaSnhqam1ZC2pdrVjoqkpZKY&" width="238"></iframe><br />
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Hoy a primera hora de la tarde, una de las calles más importantes de Madrid ha estado cortada al trafico. El motivo, que un hombre, ni viejo, ni joven, se había encaramado, en lo alto de uno de los edificios con la intención de saltar al vacío... ¿De quien, o de que huía ese hombre? ¿De qué se quería liberar? ¿Que tortura estaba soportando, y desde cuando la estaba soportando? Son demasiadas preguntas, y muy pocos los conocimientos cabales para buscar respuestas. Lo cierto, no sé si porque conozco muy bien el edificio, y sé de otras muchas historias truculentas que en el se han dado, o porque habrá sido, pero el suceso me ha impactado tanto, que llevo toda la tarde dando vueltas a ese hecho.<br />
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Una Rosa...<br />
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José de Miguel Vázquezhttp://www.blogger.com/profile/16633518602869044780noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2557405748456975997.post-68676290409472309412019-07-21T23:36:00.002+02:002019-07-21T23:36:52.825+02:00DIARIO DE tAL Y QUE SE YO...<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="48" scrolling="no" src="https://www.ivoox.com/player_ek_5979827_2_1.html?data=lp6km52We46ZmKiakpiJd6KkkZKSmaiRdo6ZmKiak5KJe6ShkZKSmaiRaZOq0trc1oqXhqS8orWyrpCziozAsLuyjZKPiKrMqqqYpbq0l4aml9bi0dmJd6Ofw96YuLS0b6verNDA1ZKJe6ShtNLizsqPcYzE0NXizsbWb7HZ08vc1NLFssTZ1JKSmaiRdA..&" width="238"></iframe><br />
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<b><i>Un par de meses antes de que el hombre, dicen, llegase a la luna... Un pequeño mogote, cerca de la frontera con Laos, un lugar con una toponimia de tal importancia, que solo merecía ser reflejado con un número en un mapa militar: la Cota 937. Ese lugar, pasó en pocos días, de ser un frondoso vergel, a ser una superficie pegajosa ennegrecida como un filete ruso a la plancha, rociado de mediocre ketchup que fue bautizado como la "Colina de la Hamburguesa" No me cabe duda de que la tecnología, que realizó aquella hazaña bélica, fue la tecnología que, dicen, que llevó al hombre rico y blanco, a la a la luna, y al hombre pobre negro, a morir lejos de su suelo. Y no, no me repito, es que hasta el lapicero con el que escribo esto se continua retorciendo de rabia ante ese gran salto de la humanidad.</i></b></div>
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<b><i><br /></i></b></div>
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<b><i>Una Rosa...</i></b></div>
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<b><i>Fotografía tomada al contra luz en una de las colinas que rodean Villamantilla, una colina arrasada,está vez en julio de 1937, durante la Batalla de Brunete, prueba de que la Humanidad no avanza, o no la dejan avanzar.... </i></b></div>
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José de Miguel Vázquezhttp://www.blogger.com/profile/16633518602869044780noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2557405748456975997.post-76639267748960941122019-07-21T00:36:00.002+02:002019-07-21T20:41:04.942+02:00DIARIO DE TAL Y QUE SE YO...<div style="text-align: justify;">
<b><i><iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="344" src="https://www.youtube.com/embed/2OPvWFDzDlA" width="459"></iframe></i></b></div>
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<i><b><br /></b></i></div>
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<i><b><br /></b></i></div>
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<i><b>Cuando yo era niño, no soñaba con ser astronauta y viajar a la luna; yo solo queria ser mayor para saber conducir el seiscientos de casa e ir con el hasta Alicante o hasta Baeza... Y es que siempre me ha parecido más seductora la voz de Rafael Taibo, en los programas de Custeau; que la de Jesús Hermida, en aquel épico pequeño paso para el hombre, y no se que grande para la Humanidad... Con los años, esas palabras épicas, traducidas por el empalagoso Hermida, han ido cogiendo un mal sabor y un insoportable olor acre... El olor a putrefacción que se desprende al comprobar que mientras unos hombres de Raza Caucásica, bien formados, acudían LLAMADOS por una bandera al "Mar de la Tranquilidad" , otros de raza negra o hispana, mal formados, y pobres acudían en nombre de su patria y de la misma bandera, a dejarse la vida, ese don de Dios, en la "Colina de la Hamburguesa" Y es que con los años no solo he comprobado que la tierra es casi redonda como un balón de fútbol, y que la luna, como los sueños sin realidad, siempre es más pequeña que una bola de billar. Y que el hombre, no desciende del mono, si no que lejos de haber sido creado por algún dios justo y bondadoso, el hombre desciende de la hiena y del chacal. </b></i></div>
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<i><b><br /></b></i></div>
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<i><b>Una ROSA...</b></i></div>
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<i><b><br /></b></i></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhJ1DD5O5LqLnDEuY6i6FDI378XSLSng1QoFAOA-lcieQ_ZN28XcCzZZvtErdfJzZRgUPZDXOWxdTBQGIeoyDPhw-E42DvUlKRztVevsvXVLEbW6swKqSW6D7QUFlruK5CmExtlmXwwAts/s1600/2007201901.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1200" data-original-width="1600" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhJ1DD5O5LqLnDEuY6i6FDI378XSLSng1QoFAOA-lcieQ_ZN28XcCzZZvtErdfJzZRgUPZDXOWxdTBQGIeoyDPhw-E42DvUlKRztVevsvXVLEbW6swKqSW6D7QUFlruK5CmExtlmXwwAts/s640/2007201901.JPG" width="640" /></a></div>
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<i><b><br /></b></i></div>
José de Miguel Vázquezhttp://www.blogger.com/profile/16633518602869044780noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2557405748456975997.post-42091851360268382372019-07-19T23:32:00.000+02:002019-07-19T23:32:35.920+02:00DIARIO DE TAL Y QUE SE YO...<div style="text-align: justify;">
<i><b><span id="goog_1518855595"></span><span id="goog_1518855596"></span><br /></b></i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i><b>Tengo tres grandes pasiones, una abierta, que todo el mundo conoce y sabe: La fotografía y las cámaras de </b><b>fotográficas... Otra pasión prohibida: Las pipas de brezo y el tabaco ingles, que como es una pasión prohibida, de vez en cuando, me doy el placer de cargar mi pipa Peterson o la pequeña Savinelli con una buena picadura Dunhill My Misture, prendiendo la carga con una cerilla, y muy despacio, como el que practica un antiguo y sagrado ritual divino, fumar el tabaco lentamente, hasta que se consuma. Y, tambien tengo una pasión muy reprimida: Las armas de fuego. Pasión tan reprimida, y tan oculta, que muy pocas personas que me conocen, saben que la tengo. Y así pretendo que siga por siempre: La siniestra belleza de cada pieza, el perverso derroche de tecnología mecánica que encierra cada arma. desde siempre me han cautivado. Afortunadamente a las limitaciones lógicas y justas que dificultan la posesión de cualquiera de estas piezas, hay que añadir la frivolidad de que solo soñar poseer cualquiera de ellas es un deporte muy caro.</b></i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i><b>Y esto viene a cuento, porque últimamente parece que nos ha entrado a todos una especie de complejo de "Chinorris" un síndrome de "Chachenaguer" que asusta y preocupa. No sé, pero yo no quiero vivir en un eterno remake de "Yo soy la justicia" o de "Venganza ciega" o de cualquier mala película americana de bajo o alto presupuesto... No, me niego a aceptar que eso sea así, simplemente porque amo la libertad, y la dignidad del HOMBRE.</b></i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i><b><br /></b></i></div>
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<b><i>Una Rosa...</i></b></div>
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<b><i><br /></i></b></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEilgJ9wscCyBed6X9AZjnJgCU20rR7AXzvzapbpdU02XZFCkymGxUrt94XfpCiKquC-MbVksIyRlxY-0X5vv1rqAAFuzoz8xalUU7cpQQKyZCZYEXQW7Avi9nbuLu5gGX5Pc8mSGGp9K4k/s1600/1611201801.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1200" data-original-width="1600" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEilgJ9wscCyBed6X9AZjnJgCU20rR7AXzvzapbpdU02XZFCkymGxUrt94XfpCiKquC-MbVksIyRlxY-0X5vv1rqAAFuzoz8xalUU7cpQQKyZCZYEXQW7Avi9nbuLu5gGX5Pc8mSGGp9K4k/s640/1611201801.JPG" width="640" /></a></div>
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<b><i><br /></i></b></div>
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<i><b><br /></b></i></div>
José de Miguel Vázquezhttp://www.blogger.com/profile/16633518602869044780noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2557405748456975997.post-90436237159352514852019-07-15T00:16:00.003+02:002019-07-15T21:51:05.134+02:00JUGANDO CON PINCELES (IVAN Y RUTH)... <span style="background-color: white; color: #1f2021; font-family: "merriweather" , serif; font-size: 17px; text-align: center;">Yo sé que hay quienes dicen: ¿por qué no canta ahora </span><br />
<span style="background-color: white; color: #1f2021; font-family: "merriweather" , serif; font-size: 17px; text-align: center;">con aquella locura armoniosa de antaño? </span><br />
<span style="background-color: white; color: #1f2021; font-family: "merriweather" , serif; font-size: 17px; text-align: center;">Ésos no ven la obra profunda de la hora, </span><br />
<span style="background-color: white; color: #1f2021; font-family: "merriweather" , serif; font-size: 17px; text-align: center;">la labor del minuto y el prodigio del año. </span><br />
<br style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #1f2021; font-family: Merriweather, serif; font-size: 17px; text-align: center;" />
<span style="background-color: white; color: #1f2021; font-family: "merriweather" , serif; font-size: 17px; text-align: center;">Yo, pobre árbol, produje, al amor de la brisa, </span><br />
<span style="background-color: white; color: #1f2021; font-family: "merriweather" , serif; font-size: 17px; text-align: center;">cuando empecé a crecer, un vago y dulce son. </span><br />
<span style="background-color: white; color: #1f2021; font-family: "merriweather" , serif; font-size: 17px; text-align: center;">Pasó ya el tiempo de la juvenil sonrisa: </span><br />
<span style="background-color: white; color: #1f2021; font-family: "merriweather" , serif; font-size: 17px; text-align: center;">¡dejad al huracán mover mi corazón!</span><br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<i><b>De otoño (Rubén </b></i><b><i>Darío)</i></b></div>
<div style="text-align: center;">
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<i><b>Hacia ya una semana que comenzó el campamento, y la vieja granja avícola reconvertida en escuela taller, ya no escondía ningún secreto para los dos; juntos habían recorrido todos los escondrijos de lugar. Ayer mismo por la noche, Iván, desde el cuarto de las escobas, se las pergeño para colarse en el dormitorio de las chicas, y así poder pasar toda la noche junto a Ruth... Ahora mientras Valeria, una de las monitoras, leía un poema de Rubén de Darío, para que los alumnos lo interpretasen, y luego plasmaran en un lienzo lo que les evocaba el poema. Ivan, sentado delante de uno de los caballetes que había junto a la puerta del fondo, no </b></i><i><b>conseguía prestar atención, solo tenía sentidos para Ruth, la niña de delante. Cada vez que levantaba la vista, y la veía , sentía como toda la sangre de los brazos, del pecho, y hasta de las orejas, fluía alocada hacia otro lugar de su cuerpo. Esta noche, va a ser Ruth la que escapará del dormitorio para ir a buscarlo a él, y los dos, anudados bajo las estrellas, piensan desafiar, juntos a la madrugada.</b></i></div>
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Las fotografías de esta entrada fueron realizadas y editadas en el otoño de 2009 y pertenecen las dos, a la serie "Valsaín". El paisaje, ha sido entelado en lienzo y retocado utilizando colores al oleo, a lo largo del verano de 2019.</div>
José de Miguel Vázquezhttp://www.blogger.com/profile/16633518602869044780noreply@blogger.com0