Este que escribe mal y aun asi lo sigue haciendo, estos dias siempre los asocia con la Historia: Cuanto sucede a su alrededor no son más que falsas grandezas, bombillas sin luminaria, engarzadas en guirnaldas de espumillón maquillado de purpurina barata. Falsos heroes envalentonados en nada, con venerables nombres de triunfo envueltos en azucaradas capas, envenenadas de bondad. Nadie realmente se muestra como és. Nadie siente, y nadie piensa en nadie... Y este que escribe, solo se acuerda de los versos del poeta:
Y miro, y sólo veo
Velocidad de vicio y de locura.
Todo eléctrico: todo de momento.
Nada serenidad, paz recogida.
Eléctrica la voz, la luz, y el viento,
y eléctrica la vida.
Todo electricidad, todo presteza
eléctrica: la flor y la sonrisa,
el orden, la belleza,
la canción y la prisa.
Nada es por voluntad de ser, por gana,
por vocación de ser. ¿Qué hacéis las cosas
de Dios aquí: la nube, la manzana,
el borrico, las piedras y las rosas.
Una Rosa...
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